Pukinuki

Es una de mis palabras favoritas de este año, pero parece ser que no soy al único del pueblo que le ha hecho tilín. Y eso que a mí en los bares me gusta que me pongan frutos secos (aunque de más sed).

Let the wild rumpus start!!

Ayer estuve donde habitan los monstruos y me gustó. Aunque exactamente no son monstruos sino cosas peludas, sucias y llenas de polvo. Con mocos y demás. En este mundo de cosas salvajes al director de la película se le va un poco la olla, pero exactamente igual que se le fue al autor en su época escribiendo un libro sobre monstruos malos y niños insoportables.
Es una película de las que sales queriendo volver a ver, que esconde muchas interpretaciones y lecturas. A mi no me importará volver a verla en español para pillar algún detalle de esos que se te escapan como el porqué se pegan media película corriendo ;)
Ta Ta!

My Way

Dosmilnueve toca a su fin. Ya casi estamos. Inconscientemente, me sorprendo a mi misma recapitulando episodios, aventuras y sucesos. Aunque no es de extrañar, suelo hacerlo habitualmente, me va la crónica. No creo que haya sido un mal año. Por supuesto, tuvo sus cosas, como todos. C’est la vie. Con la boca pequeña, casi me atrevo decir que ha sido bueno, en muchos aspectos. Mejorar respecto al 2008, año nefasto donde los haya (en mi caso) era fácil. Aunque quizá lo que mejor lo defina sea como un año de tránsito. Tránsito hacia lo que está por venir. Seamos optimistas.

Recibo el recopilatorio musical de Hembra Beta, con sus temitas dedicados. Gracias maja. Yo creo que ella también ha estado recapitulando. Y le cuento que yo también estoy preparando el mío, con esos temas que me han acompañado durante el año en cada uno de los momentos, de viajes y eventos. Pronto en sus reproductores, la selección me está siendo algo complicada. Lo único que tengo claro es como lo cerraré. I did it my way.

Para todos los que estuvisteis, de una u otra manera.

Desmantelando "Discordia"

Liquidación por cierre. Llamamiento a todos los ex-habitantes de discordia y alrededores. Comienza el reparto de bienes, discordia tiene fecha de clausura. Se extinguirá con el año, sin hacer ruido, sin comunicados oficiales, sin nostalgia. El reparto de plantas comenzó la semana pasada a horas intempestivas, pero todavía hay aquí cosas de mucha gente. Da un poco de pena descolgar las cortinas del baño, los posters del pasillo, quitar las especias de la repisa de la cocina… nos costó, pero logramos hacer un hogar de cuatro paredes entre las que solo había suciedad y restos de plantaciones de marihuana. Pero no caigamos en el sentimentalismo, todo pa'lante. Así que pasen, vean y luego llévense su trocito de discordia. It will be always in our minds.

(Bianca Jagger haciendo su entrada triunfal en Studio 54 el día de su 32 cumpleaños)

Imán

Además de ser la mujer de David Bowie, algunos ya sabeis que Imán es el nombre de una de las novelas más famosas de Sender. Me vais a permitir que vuelva a hablar sobre el tema porque estos días entre que he acabado la novela, que me encontré este sello cuando recogía la mesa de la oficina y con Sra. Aminatu en todas las comidas... parece que el tema de la descolonización del norte de África está a la orden del día.

Aunque este libro de lo que realmente habla es de la condición humana y sus miserias, describiendo los horrores de la guerra, de una guerra cualquiera, que llega al punto de anular por completo a las personas que se ven inmersas en ella. Una injusticia detrás de otra, en medio de la lucha por una supervivencia absurda, todo en un contexto carente de toda esperanza. Después de leer este libro pocos argumentos le quedarían a Mr. Obama para seguir defendiendo la guerra como medio de conseguir la paz.

El relato es de un realismo aspero y nos presenta pinceladas de una sociedad española que me gustaría pensar que ya es pasado. Sender dice grandes cosas sin alardes, hay escritores que alrededor de dos líneas de esta novela armarían párrafos, incluso capítulos. Pero él las deja allí como si nada, sin recrearse. Tiene Sender una extraña facilidad para decir las cosas de forma sencilla, con mucha contención ligüistica (si es que esto puede existir), a medida que lees sus novelas tienes la sensación de que lees textos de alguien huraño, parco en palabras, pero que te sorprende cuando menos te los esperas con diálogos vivos y chispeantes. Ni que decir tiene que me ha encantado descubrir nuevas palabras y verle jugar con las expresiones. Bueno pues eso, que el que lo quiera leer primero... que lo pida.

"Alguien se queja del calor en un grupo que se ha ocultado detrás de una tienda, sin alejarse mucho:

- Yo, no - dice otro. Yo soy más bien friático.

- Veransico, querras decir - corrige otro."

Chaperos somos...

...y en la Anónima nos encontraremos.

Que sí, que ya sabemos que las estabais esperando...  Pues ya está aquí la nueva colección de chapas y chapetas de tealaboelgusto. Y con muchas novedades, tan larga ha sido la espera que nos ha dado hasta para sacar diferentes líneas:

• Tealaboelgusto: las de siempre, esas frases lapidarias, esas incongruencias de la vida...
• Today (is the day): Hoy me siento... Una chapita para cada estado de ánimo.
• Caramelitos: ¿a quién le amarga un dulce?.

Y tú, ¿qué piensas regalar estas navidades? Recuerda, disponibles en exclusividad en la Librería Anónima ...y en Burbuja, of course.

In Wonderland

“Alicia estaba empezando ya a cansarse de estar sentada con su hermana a la orilla del río sin hacer nada: se había asomado una o dos veces al libro que estaba leyendo su hermana, pero no tenía ni dibujos ni diálogos, y ¿de qué sirve un libro si no tiene dibujos o diálogos? se preguntaba Alicia.”

El otro día en una conversación entre libreros y afines proclamé algo similar. Últimamente sólo leo libros que tengan dibujos. Incluso sólo con dibujos. Me ha dado por ahí. Así que mientras espero el estreno de la película, voy a ir releyendo “Alicia en el País de las Maravillas”. Me da igual que sea una superproducción de Walt Disney, yo siempre fui de Tim Burton.

Odio

No sé si odio más a los conductores que no paramos en los pasos de cebra o a los peatones que cruzamos por donde nos da la gana.

Silvana Mangano II

Adiós Discordia Adiós

Hoy he hecho uno de mis últimos viajes a Discordia. Me he estado resistiendo a que llegara este momento, entre otras cosas, por causas de fuerza mayor que ya he relatado. He recogido mis últimas pertenencias, las he cargado en la furgoneta y he cerrado la puerta con doble vuelta de llave, en sentido contrario, sí. Son pocas escaleras de bajada, pero me ha dado tiempo a rememorar algunos recuerdos, aún cercanos…

La Suka con sus pseudo-calcetines de invierno, Hembra Beta y yo riendo detrás como crías que regresan de hacer angelitos en la nieve. Mi niñas corriendo por el pasillo y gritando “tieta, ¿donde estás?”, cargadas de energía. Ojal-a llegando cargado siempre de bultos, y madalenas de la panadera de Lanaja. Un pequeño reducto monegrino en las jacetanias. La jerezana que estaba poco, pero siempre traía esa alegría característica del sur. Visitas, muchas, siempre agradables, a veces improvisadas. Mi habitación, blanca inmaculada, un remanso de paz. Esa lámpara que al principio no podía mirar, y a la que acabé cogiendo cariño. El cuartuchón-vergel y los talleres de jardinería de interior. Variopintas selecciones musicales sonando desde el cuarto de baño. La compra en el Día%, cada precio es una oferta. Tuper diario para la oficina, este es tuyo, este es mío, me falta la tapa, y este… ¿de dónde ha salido? Festivales decadentes. Tapas aceleradas. Caipiriñas en La Bici. La Venecia jacetana. Siempre haciendo maletas para iniciar otro viaje, a veces cercano, a veces lejano, unos de trabajo, otros puramente ociosos. Y regresar a esa casa enorme sólo para mí, segunda residencia en las montañas. Un hogar para la recuperación y la creación. Un hogar bloguero.

Me gustó vivir allí. Empezó casi un año atrás, también nevaba. La mudanza fue atropellada, como la que vuelvo a hacer ahora, como todas. Mudanzas físicas y de pensamiento. La teoría de los círculos se confirma. Otro día la explico, hoy sólo puedo decir “adiós Discordia, adiós”. Me queda esta bitácora, in memoriam.

Silvana Mangano

“Our Father, who are in Heaven, Please, stay there”

Jacques Prévert

Estas semanas llevo mucho trajin. Viaje de ida y vuelta a Nápoles, con Pizzas Margheritas incluidas, ruinas de Pompeya (¡y Paestum!), alquiler de coche y costa Almafitana. Belenes por aquí, belenes por allá. Ni rastro de la mafia. Todo muy puerco. Mucha vida. Al aterrizar y aunque casi nadie me cree, ví mi pueblo desde el aire, si hubiera llevado las gafas hubiera dicho que había visto hasta mi casa. Al volver estalla la buena nueva, nuestra librería de cabecera, la Anónima, resulta que es la librería cultural de año, premio nacional que otorgan la CEGAL y el Ministerio de Cultural. Y les han dado perricas. Alegría. Operación Bellaflor sigue a la espera. Subo a Jaca, bajo a Zaragoza, me quedo sin fuerzas para ir al concierto de Barcelona. En el coche llevo un cd viejo de La buena vida y me emociono al llegar a Alcubierre escuchando eso de "dime que te ocurre, vamos di lo que te aburre". Como hemos cambiado sin cambiar nada.

Es domingo y mientras casco almendras con mi madre, le pregunto por Mainar, me confirma mis sospechas; "jomio su madre es del pueblo" y me deja muy claro que él no ha sido. Es un hombre muy educado, muy atento, con carrera, de buena casa… a lo mejor ha tenido algo que ver, pero él no lo ha matado. Y ya sabéis que lo que dicen las madres es verdad. Esta el tiempo regulero, lloviznea sin parar, meto las maletas en el coche y vuelo a ver el Barça-Madrid.

DES-atrápate

Llevo un par de semanas de una intensidad inusual para mi estado actual. Sigo recuperándome de mi lesión brazuna, pero esto empieza a tomar otro matiz. Al final lo de la escayola no va a resultar tan antiproducente como pensaba. Seguramente se trataba de otra de esas pruebas que te obligan a parar, respirar y reconducir las cosas. Despacio. Prisa mata.

Me ha encantado ser cursillista de nuevo. Tener unos compañeros tan majos. Y unos profes excelentes. Estar al otro lado de la palestra. Tengo la cabeza llena de planos fijos, dibujitos, tipografías, vectores y jotapeg. Un hervidero de ideas. Tiempos límites, exposiciones hasta las tantas. Sacos de cal, espejos y flores de plástico. Des-atrápate. Un árbol, una nube y un terrón de azúcar. Las hojas caen, suicidio colectivo y sexo explícito. Camiseta para Vasava. Y esa recopilación de vídeos musicales de los ochenta... sonando El Fary, "Thriller" a pantalla gigante. Vitamina C, por favor, y ya vale de patatas fritas. Feliz Findetodos.

Miro por la ventana, parece que nieva en la sierra. Me teletransporto y veo caer la nieve desde esa ventanita al mundo de Canfranc. La vida está llena de casualidades, y de magia. Habrá que hacer caso al destino. Ahora parece que somos una familia de lo más creativa. Ya tengo pintada la habitación de rosa chicle para mis pequeñas artistas. Y para todos mis amigüitos.

El invierno ha llegado de repente, pero estoy preparada. Tengo la suerte de vivir en una Burbuja, y he aprendido a salir cuando quiera de ella. Del desierto a las montañas y vuelta a empezar, como antes, como siempre. Me voy a preparar el winter-kit.

(Lo siento ojal-a, te me he adelantado...)

"El secreto de la felicidad no es hacer siempre lo que se quiere, sino querer siempre lo que se hace."

Leon Tolstoy

Pórtate bien

... y disfruta mucho. No pierdas de vista ni un momento a ojal-a y tráete todos los buenos recuerdos.

Wellcome to Burbuja

Habíamos pensado en abrir una consulta popular. Incluso en una fiesta de inauguración, con sus impresiones. Pero como dice la Tremen, “no tengo el chichi para farolillos”… Todo llegará. Así que nos hemos adelantado y hemos decidido vivir en Burbuja. Sucursal de Discordia y compañera de Patera.

Eso sí, es una burbuja enorme, con buenas vistas y un par de baños, por si las prisas. Con una piscina que no es nuestra, una azotea para tomar el sol y un armario lleno de tuppers. Aquí hay sitio para toda la discordia junta.

Pase, pase, que le invito a un cafelito…

Ramón J. Sender y la discordia

Soy Senderista y no me estoy refiriendo a los que se van a andar por el monte los fines de semana, que he puesto la ese con mayúscula. Soy Senderista. Y lo digo aún a riesgo de que me tratéis de nacionalista, chovinista y provinciano, porque resulta que nací en un pueblo cerca del de este señor. Estoy leyendo Imán y me gusta. Lo que dice y como lo dice. Al igual que me gustó El lugar de un hombre, que leí gracias a las efusivas recomendaciones de L+I y al igual que me gustó Réquiem por un campesino Español, que estaba siempre en la estantería sobre la cama de mi hermano. Además hoy me ha descubierto una nueva palabra “La canción es cómica y se refiere a un Felipe nocherniego…” y conociendo a un sector de mis amistades tan fiestero y proclive a merendarse la noche, creo que me voy a hinchar de usarla.

Valladolid 2.0

He estado en Valladolid esta semana en un curso de esos que hay que hacer de vez en cuando para re-posicionarte en el mundo. He vuelto muy contento. Me encanta ser alumno, tengo espíritu de aprendiz continuo. He vuelto con la cabeza llena de pájaros que twittean, con numerosos propósitos de mejora, con ganas de añadir widgets a mi vida y con la intención de hacer pronto una escapada turística por Castilla… que para mi es un terreno casi, casi virgen. Y enlazando con el post anterior decir que no le hemos dedicado más de 5 minutos al "Feisbuk"

Feisbuk

Entre los contribuidores de este blog tenemos siempre la misma lucha... Feisbuk sí, feisbuk no. El caso es que últimamente nos ha dado a todos por comunicarnos a través de estos bichejos 2.0, y no hay evento que se precie en el que no salga el tema. Que si es un alcagüeterío, que quita mucho tiempo, que donde esté el correo que se quite lo demás...

Pero vamos, que enganchar, engancha, digo yo. Y que alcagüetear, por lo que oigo, alcagüeteamos todos. Somos carne de cañón, nos gusta escudriñar en la vida de los demás. ¿Será por falta de emociones propias? ¿Será por aburrimiento? Y la ilusión que hace que te inviten a un evento, que aunque esté a 1200 km y resulte totalmente imposible llegar, te unes a la lista del "quizá acuda", sólo por apoyar a tu amigo. Antes los amigos se hacían en los bares, en la calle, ahora los hacemos mirando una pantalla de ordenador. Moderneces varias.

Yo sigo y seguiré prefiriendo la blogosfera, que por lo menos te permite divagar un poco más. Aunque no digo yo que me asome a alcagüetear a los caralibros y acordarme de felicitar a alguno de esos amigos que no sabía ni cuando cumplían años. O a ver quién se ha hecho fan del grupo más absurdo y unirme.

En fin, haced lo que os de la gana. Yo seguiré estando donde siempre...

EL TOMATE VELOZ (real Jaca for beginners III)

Ya no está. Desconozco casi todo acerca de esta aventura comercial, solo sé que antes este simpático vegetal recorría las calles de Jaca alegremente y ahora ya no. Hay que tener valor para clavarle un nombre así a tu negocio, por eso me gustaba. Nombre y logotipo eran 100% naif, algo extraño por estas tierras predispuestas a los nombres gruesos con referencias orográficas y demás accidentes del terruño. Siempre quise tener una camiseta publicitaria de esta frutería. Tuve que conformarme con alguna de sus bolsas de plástico.

Llego incluso a expandirse, abriendo sucursales en Huesca, en Sabiñanigo… hasta que un buen día, desapareció. Bueno la verdad es que esto tampoco me ha quedado muy claro si desapareció, porque los locales siguen abiertos, son fruterías que tienen un nuevo nombre. Como si el tomate veloz hubiese cruzado la meta. Y llegados al punto no puedo evitar los paralelismo y bordear la metáfora, el tomate se fue, como tantos otros que habéis vivido aquí algún tiempo. Echo la vista atrás y os veo a todos/as desfilar por los pasillos de la frutería, no es que me de pena, solo que a veces pesan más las cosas que dejaste atrás que las que tienes en frente. Pero bueno, tampoco hay que ponerse del todo sentimental, yo también escaparé y seremos tan solo recuerdo. O silencio, como leo en el último número de la revista universitaria Eclipse “Al final del camino el silencio, ¿se puede pedir más?”

The Left Autumn

Por aclamación popular, allá va el nuevo diseño de portada de este nuestro blog. Que sí, que las chancleticas ya olían...

Recordarles a las masas, si observan algún error o repetición, que sigo trabajando con mi mano izquierda, buf! Ya queda menos...

Y ahora, opinen, comenten, y sigan leyéndonos!

Love

El hombre de la Discordia II

En cuanto lo vi supe que sólo alguien como nuestra querida Anele (y sus múltiples personalidades) podría valorar un regalo como éste. A lo mejor por eso estaba al lado de la caja en una tienda de ropa fashion adolencente total esperando a que lo cogiera, cruzara el canal de la mancha con él y nos echáramos unas risas en Patera (de la cual Discordia es sucursal).
Después de besar mucha rana que no se convierte en príncipe y algún que otro príncipe del que a veces hubieras deseado se convirtiera en rana, aquí tenemos la solución, por dos míseros pounds.
Si no fuera por estos raticos y el de cobrar...... LOL.

El hombre de la discordia

Hembra b, le ha regalado un hombre rojo a L+I (anteriormente conocida como anele, anteriormente conocida como anónimo eleni, anteriormente…). Se trata de un muñequito de plástico, que se deja en agua y en el plazo comprendido entre 2 horas y 3 días, multiplica su volumen un 600%. En el envoltorio se asegura que es el novio perfecto, no ronca por las noches, siempre callado, educado, nunca mira tus recibos de la tarjeta de crédito, etc. Después basta que lo dejes un par de días fuera del agua y vuelve a su tamaño de bolsillo. O al menos eso dicen...

De vuelta de todo (y III)

Tránsito en el aeropuerto de Miami. Táxi rápido hasta la Beach. Primera línea de playa, mas descontextualizados que nunca. Vaya jarta de calor y, con esta pinta que llevamos si optamos por el baño rápido igual hasta aparece Pamela. Mejor no, no estamos preparados para más emociones. Cochazos, canalillos y negracos por doquier. La pequeña Habana. Cuánto glamour y yo que cutre. Bistec, chips y café de litro. Volvemos. Esto es el principio del fin.

Subimos al avión y entro en un estado de soñolencia del que a día de hoy, creo que aún no he despertado. Entretanto, me fracturo la muñeca derecha, nada más aterrizar. A mí me gusta contar que me mordió un cocodrilo de la selva nicaragüense, pero no cuela. La realidad es mucho más aburrida, soporífera incluso. Durante un par de semanas entro en estado de shock profundo que no sé si se debe al jet lag, a la cantidad de información a asimilar o a los calmantes para evitar el dolor.

Remonto como puedo, he de cumplir los objetivos marcados antes de la partida, mudanza incluida. Sóla no puedo, con amigos sí. Gracias a vosotros, una vez más, lo estoy consiguiendo. Comienza la segunda vuelta, o la tercera, o cuarta, no sé… Ahora sí. El retorno a Fatoland esta vez promete, seguro.

¡Viva la novela!

Leo en la autobiografía crítica de Charles Darwin lo siguiente:

El punto en que cambió mi espíritu fue éste: hasta que conté treinta años, o poco más, me proporcionaba gran placer la lectura de poesías, de las obras de Milton, Gray, Byron, Wordsworth, Coleridge, Shelley, y siendo niño me entusiasmaron los dramas históricos de Shakespeare; también hubo época en que eran para mí cosa deleitosa la pintura y la música. Pero después no he podido soportar un verso: recientemente he tratado de leer a Shakespeare y me ha aburrido intolerablemente; asimismo he perdido el gusto por la música y la pintura: la primera en vez de producirme placer, me ha hecho pensar más en el trabajo que ocupaba mi ánimo. En cambio, las novelas que son obras de imaginación, dan asombroso descanso a mi mente, aunque no sean de las mejores, y no ceso de bendecir y alabar a los novelistas que tanto bien me causan.

Y yo estoy un poco igual, inapetente en casi todo y leyendo noveletas, ahora estoy con Retorno a Brideshead y encima de la mesilla esperan ansiosas Extraños en un tren y Una novelita lumpen. Y tan contento, que a Charles le pasaba lo mismo y no veo yo que se estirase de los pelos de la barba.

A todos los interesados

Suka ya ha elegido sitio, al lado del amplificador en el salón durante el día y en el sofá después de venir a darte las buenas noches y creer que te has dormido ya. Hay cosas que en 5 años no cambian (y qué gusto comprobarlas).

De vuelta de todo (parte II)

La Concordia (Nicaragua)

¿Cómo amaneció? Solían preguntarnos en la mañana. Conforme pasaban los días aprendimos a responder con un “más o menos”. Frijoles, arroz, tortitas de maíz y cuajada, los mismos alimentos básicos, combinados de múltiples formas. Frutas y verduras. Con suerte un día había huevos, o la gallina que habían traído a la mañana, degollada y a medio desplumar. La Yaya cocina estupendo en su cocina de barro. Por allí, por ese comedor improvisado, iba pasando gente en busca de su ración. Se sentaban un ratito, nos observaban. Seguramente la jovialidad occidental les agradaba, incluso les sorprendía.

Siguiente tarea, la espera. Podíamos pasar horas en la mecedora, viendo pasar el tiempo, despacito. Platicando. Gente que va y viene y nos deleita con sus historias. Duras historias a las que no es fácil quitarles hierro. Asentimos con la cabeza, un gesto que se adquiere desde el primer día, porque aquí lo importante es escuchar, aprender, sentir. A veces, con suerte, la espera era tan corta que se nos solapaban las actividades. Es lo que tiene la improvisación, el dejarse llevar. Ahora acá, ahora allá, sin prisa y con pausa.

Subimos en la camioneta. Nunca sabes lo que te deparará el viaje. Éramos 7 cuando empezamos, ahora somos 15. Se me inundan los pulmones de aire de libertad. Se me llenan los ojos con la inmensidad del paisaje. Agárrate que viene bache. Agáchate que viene rama. Hemos tenido suerte, el camino no está embarrado. Es más, lo están adoquinando. Ya hemos llegado, con un moratón más, pero a salvo.

Cuántas cosas en poco tiempo. Cuántas vivencias. Cuántos cafés de puchero, compartidos, uno tras otro. Jugos, Rojitas y Toñas. Cuántas historias, cuántas peticiones, cartitas y revisiones, conclusiones. Sonrisas y saludos. Actos, eventos y reuniones. Conversaciones a veces intraducibles, incomprensibles, insostenibles. La vida acá se mide con otro baremo.

La sensación a la vuelta es extraña. Medio llena, medio vacía. Escucho en mi interior esa voz que me dice… Vuelve. Va pues!

Pichin

Pichin eres el mejoooor y nunca te... abandonaremoooos.

De vuelta de todo (parte I)

Estoy densa, venía ayer comentándole a Ojalá. Y algo desubicada. Seguramente el haberme descalabrado el brazo a la vuelta no me ayuda. Pero eso es motivo de otro post… Me cuesta hacer memoria para relatar todo un mes de aventuras y desventuras, para terminar de nuevo donde empecé. Un círculo con principio y fin.

Un mes atrás estaba cogiendo el AVE, clase preferente. Metro directo a la T4, equipaje de mano y vueling. La guagua, el ferry… todos los medios de transporte posibles para salir de la península, directa al asadero gomero! Grata bienvenida, y más grata aún, si cabe, la estancia. Papas arrugás y mojo picón. Una Dorada, y los Salvapantallas. Borracho hasta el amanecer, cantaban, cantábamos. El bar de Manolo, nunca había visto tantas reliquias colgadas del techo. Qué decir de los jamones… El descubrimiento de la terraza de los apartamentos Quintero, con vistas al mar, y del ron JM (de jueves a martes). Muchas risas, maja gente. Me traje la lluvia de la península, pero no me importa. Vaya paliza que os di jugando a los bolos, ja! Me eslomo subiendo a La Lomada, una y otra vez. Ahora entiendo por qué las canarias tienen el culo tan preto. El chiringuito de la playa de Santiago, y el camarero italiano que no calla. Unas flores para la señorita. ¿Natural o leche-leche? Almogrote, potaje de berros, gofio y party meat. Cinco Varas, Guarapo y vodka pomelo. Cucas. Muchas. Cuba Libre y zumo de papaya. Mis chicos de la tele en busca de la noticia. Reportajes, directos y fibra óptica. Pasar de 0 a 1000 metros en apenas 20 minutos. Alto de Garajonay. Aquí también hay niebla, pero con más grados. Esta isla es como una madalena. La única palmera de la playa de la cueva es mía. Un libro, el mp3 y mis pinturetas. Ya casi soy feliz. Bienvenidas y despedidas. Y el show cooking. La nieta del pintor, el silbo y Curbelinni. La Punta y la otra, la del humero y las puertas acolchadas. Esto se acaba, para todos, y empezamos a ponernos melancólicos. Pero no, esto es sólo el principio de lo que está por venir… Fue un placer, compañeros gomeros.

Lo más importante de lo más importante

Tenía que terminar unos informes. No me apetecía. Fui a la máquina de café. Mientras revolvía el azucar asome la nariz para ver que había en la sala de exposiciones. Allí encontré esto

Siento sus manos tiernas, dulces, diminutas, que se deslizan entre las mías...
Los hijos de mis hijos hacen infinito el ovillo de mi existencia.

Lo ha escrito un Sr. que se llama Pedro Palomera Anel, usuario del Hogar San Blas. Con este texto le han dado el 2º premio Ex Aequo del I concurso de microrelatos que ha organizado el Instituto Aragonés de Servicios Sociales. Me hubiera gustado que estuviera él por ahí. Le hubiera invitado a un café y le habría hecho cuatro preguntas. Pero tuve que volver a mi mesa y terminar los informes. En la vida, no siempre se tiene lo que se quiere. No siempre se sabe lo que se tiene.

Vintage

Y es que no me pude resistir. Estaba en el escaparate, apuntándome con esos ojazos. Nadie se percató de su presencia más que yo. Y no lo pude evitar, como si de una llamada se tratara entré en la Charity Shop y la cogí entre mis manos. Por cinco míseros pounds ibas a ser mía (el carrete me ha costado cuatro y medio). A partir de ahora soy una más del club vintage que las adora.

Mañana domingo me pienso recorrer la Tate Modern con ella, le daré recuerdos al Thames y maíz a las palomas de St. Paul´s.
Comienza la cuenta atrás.

Apocalipsis

Vamos a morir todos. Y no habrá tiempo de grabar nuestros nombres sobres las tumbas. N1H1, NH2, 1HN. Quinientas cuatro combinaciones posibles, para identificar una muerte segura. El Salvador es el país más peligroso de Latinoamérica, con una tasa de 60 homicidios por cada 100.000 habitantes. No hay Tamiflu para todos. ¿De qué nos servirá la Directiva de la Comisión Europea destinada a retirar del mercado aparatos de alto consumo y escasa eficiencia energética?. Bajará el precio de las casas. Nadie para afrontar las hipotecas. Los bancos serán ocupados por las madres solteras. Comprarte una mascarilla no va a servirte de nada. Menuda limpia se esta haciendo el planeta. La culpa la tienen los cerdos. La culpa la tienen los padres. Los activos tóxicos. La SGAE. Ciudad Juárez es la urbe más violenta de México con 1.600 asesinatos el año pasado de los 6.000 ocurridos en todo el país, y en lo que va de año registra más de 1.400. Morirá el rey Abdalá de Jordania y nadie acudirá al funeral de estado. No sé si lo he dicho pero las madres solteras ocuparan las casas reales. La princesa Letizia llorará noche y día desconsolada. Fernando Alonso se planteará lo de la bicicleta. El ejército tomara los hospitales. Trincheras alimentadas de cadáveres. Los restaurantes serán guarderías públicas. Las guarderías públicas nunca han existido. ¿Seguirás apoyando entonces las energías renovables?. Se dice que el alcalde de Zaragoza ha caído al Ebro. Y que en Huesca todavía no han sido capaces de terminar el crematorio. Cinco años pasan en un suspiro. Cielos despejados en el resto del país. El gobierno amplía las 21 medidas anticrisis. Zapatero asume que España crecerá menos del 2% a final de año. Cuando todos estemos muertos.

ESTANCO DE LA CALLE MAYOR (real Jaca for beginners II)

No fumo. Pero voy mucho a este estanco de la calle mayor, dentro venden unas postales de hilos que valen mucho más del euro que me cuestan. Y por si este fuera poco motivo para ir por allí, esta el trato esmerado de sus propietarias y el hecho que veis en la foto. Desde hace unos años sus vitrinas-escaparate tienen una decoración única en la ciudad y vete tu a saber si en el mundo. Que pureza de líneas, sencillez zen, poesía mercantil. Un descanso para la vista en esta calle tan asociada a la saturación y a los himnos etílicos, una calle que con guiños como este, nos devuelven los pies a la tierra, a esta; fría, dura… pero de la que sin duda, siempre puede surgir una chispa de belleza serena. He dicho.

Al! Festival

Hoy al ir al trabajo he visto que la lluvia de ayer, al levantar la vista se había convertido en nieve. Pero aún así estoy contento porque a uno no le dedican un festival todos los días, así que habrá que poner unas líneas del evento, vamos digo yo.

Pues sí, resulta que ya está aquí la primera edición de Al! Festival un festival que cuenta con un cartel muy chulo, lo ha hecho una de las ilustradoras favoritas de la discordia y alrededores Vicky de Sus, además los que entienden de esto dicen que la programación es muy interesante, los precios son muy populares y por si fuera poco conocemos el mucho cariño que le ha puesto la responsable de la programación... así que no nos queda más que recomendar a todo el mundo que se pase por el centro cívico de la Almozara y disfruten de la sesión.

Mi verano particular

El verano como tal empieza a quedar atrás. Atrás queda el Paraíso y demás actividades acuáticas. Atrás los estreses laborales. Atrás las visitas improvisadas y a toda velocidad. Atrás décadas pasadas y eventos festivaleros. Fue un verano complejo, diferente.

Me sumerjo ahora en un presente con vistas de futuro, en mi verano particular. Es tiempo de cambios, de revelaciones. Vuelvo a magullarme el dedo meñique del pie, tal y como, casualmente, hice siete años atrás tal día como hoy. Pero ahora soy otra. Una señal de que esta vez debo cambiar el rumbo, y lo hago. Durante tres días soy el dedo que sujeta a una pequeña flor de montaña que empieza su andadura particular. Arranco cebollas y observo como los cordericos luchan por seguir en pie. Puros y hojas de laurel entre las ropas viejas me revuelven los pensamientos. Regreso por la “tierra madre”, por mi desierto. Y traspaso las puertas del pasado con la cabeza bien alta, sin que me tiemblen las piernas, sin apenas tropiezos. A veces las malas noticias consiguen unirte un poquito más, si cabe. Me sonrío al descubrir mis viejos cuadernos de la guardería: “Personas que cuidan de mí: el zapatero y la médica”. Libros, cuadernos, tebeos, juguetes y cintas de cassette me recuerdan todo lo bueno que tuve, todo lo que fui, todo lo que fuimos. Y el por qué de lo que soy, de lo que seremos. Me entretengo conversando con la vecina, que escoba la calle a la vieja usanza. Y termino la semana cerrando círculos. Así, ahora, me dispongo a dibujar un nuevo círculo, pero con muchas intersecciones.

Sin darme cuenta, he empezado a recargar pilas. Esta vez sí. Estoy preparada para maletas y packaging, mudanzas y checking. Para viajar y que me viajen. ¡Ya llego, ya llego!

(Sin título aparente)

Ayer era nueve del nueve del nueve y un “iluminado” intento secuestrar un avión en México con tres latas de zumo rellenas de tierra y una lucecita de colores atada. El mundo necesita héroes. Los políticos necesitan crisis para pone en marcha sus descabelladas ideas. Él no es político pero ha estado en muchos sitios la última semana. Ha vuelto y todo había cambiado. Nada.

El aparcamiento de la UNED era una fiesta. O una peña, pensaba él, mientras deambula por la ciudad sorteando carrozas a todas caras. Llevaba la cabeza repleta de varianzas, deciles, medianas y moda. El silencio del examen se rompió por el estallido de la fiesta, la juventud borracha de mañana paseaba despreocupada en carros de la compra con sus inevitables uniformes de pañoleta. Él muerde el boli pensativo, se niega a tocar la calculadora, recuerda que hace unos días una “picaraza” se estrello contra el cristal de su coche, sigue sin tener un decodificador de señales. Por si acaso hoy lleva dos piedras en el bolsillo. Se levanta y entrega. Después solo le queda la playa. Carreteras secundarias, nucleares, gasolineras de Bon Área, GPS que despista y el mar. Baño en playa. Él intenta llegar con sus últimas fuerzas a la casa de los novios. Le pica la sal en el cuerpo. Aparca respira hondo, entra. Buena música, muchos comics, toque hindú familiar, orden, complementos y un piano que después de algún que otro ruego, suena. Escucha con fastidio el sonido de las obras nocturnas de asfaltado desde el sofá, todos se han ido a intentar dormir, han dejado en el ambiente un suave perfume de nervios contenidos y un toque de esperanza. De repente la luz. Intenta mojar el donuts de chocolate en el café sin armar demasiado estrépito, pero un fracaso tras otro le llevan a la ducha. Afuera la calle espera. Otro examen. Tortosa. La fiesta que le persigue, las manifestaciones del medio rural y toda esa gente con sus trajes regionales, amenazando por el retrovisor mientras él se aleja por la autopista. Y todo el camino, aquella extraña canción, bara, bam, bam, bam. En la boda se siente novia, puede ver con sus ojos, estar dentro de su cabeza. No se asusta porque ya fue novia en la fila de embarque de un aeropuerto cualquiera. Después un desfile interminable de comida, baile, ramo, playa, sueño, centollos y gambas. Y él que se pierde, que quiere ser otoño, gris plomizo, fina lluvia. Pasa por delante de un cartel que le esboza una sonrisa, los planetas volverán en octubre y cuando toquen su canción, en su interior por unos instantes algo se iluminará, aunque solo sea una mísera lata de zumo, rellena de tierra.

Mi lápiz mágico

To be continued...

Broken embraces

Manda eggs!

Llevaba un mes esperando el estreno en la impresionante ciudad de Bath y me lo he pegado leyendo los subtitulos en ingles. Por si a alguien le interesa, me ha gustado, si, y en algun momento hasta me he creido que los de la perfida Albion entienden el mas puro humor manchego.

BTW (by the way=por cierto) que en esta pagina web se escucha la banda sonora=soundtrack de nuestro Alberto (Iglesias, con mayusculas).

LOL (loads of love)

Beta Female

Radiando voy

Acabo de hablar con la COPE. Se me ha quedado el cuerpo jotero jotero. Oye, que igual me monto un programa de tertulias semanal, ahora que voy a tener tiempo libre. Tengo muchos temas en el bolsillo, y total, como siempre te preguntan lo mismo... ¿Colaboraciones?

Pirineos Sur (un post con muchos paréntesis)

Jaca en verano siempre celebra algo (a veces incluso en invierno), este año tocaba Festival Folklórico de los Pirineos. Las calles han sido un hervidero de gente, grupos de exóticos países actuando por las plazas, desfiles interminables y sobre todo mucha gente llevando puestas sus mejores sonrisas. Inevitablemente me dio por pensar en los paralelismos entre este evento y Pirineos Sur. Y aunque no os lo parezca los hay. Uno no es muy de criticar y no es cuestión de empezar carrera ahora, pero con Pirineos Sur me pasa que no puedo evitar el pensar que todavía hay mucho por andar. Y no me refiero a cuestiones de público, que ahí tiene su buen número de hipiies trasnochados (que abrazaron el funcionariado y que al olor de un porro de maría despiertan sus deseos de cambiar un mundo que ellos ayudan a perpetuar), jovenachos ávidos de experiencias alejadas momentáneamente del 2.0 (que les ayuden con su comunión fuerza-materia), etcétera. Esta claro que el éxito de público da visibilidad al organizador, llena los establecimientos hoteleros (como nos van a contar bien con un informe que esta realizando el festival junto a la universidad) y consolida el evento. Tampoco voy a criticar el elenco de artistas, un difícil equilibrio entre nombres consagrados y búsqueda de nuevas propuestas (aunque luego veas que son muchos los que repiten carteles este año en el verano festivalero español). Público y cartel hacen que se adquiera prestigio y muy de vez en cuando una pequeña reseña en la crítica musical de algún periódico de tirada nacional (que para eso se les paga la barra libre a los Srs. periodistas de la zona VIP). Parece que este es el objetivo, pero ahí es donde yo creo que no es suficiente. Tenemos que pedirle más a un evento que presume de 18 años de existencia. ¿O igual soy yo el raro y hay que conformarse con esto? ¿aquí es donde queremos llegar con un festival hecho con dinero público? ¿este es el objetivo del área de cultura de una diputación? ¿dónde estan la culturas internacionales que predica en su denominación? ¿foro? ¿debate? ¿conocimiento? ¿intercambio? ¿reflexión? ¿propuestas? ¿crecimiento? ¿transformación? Pues parece ser que no. Autocomplacencia y coproducción (la nueva palabra tótem).

Inexplicable que en 18 años no se haya podido consolidar una actividad paralela de envergadura, ha habido intentos pero a la vista de la programación de 2009 (¿será la crisis?), ha quedado más bien en poca cosa (cuando no arrinconado a un programa de actividades infantiles). Y mientras tanto; reuniones de técnicos, ponencias, trabajo en red, congresos mundiales, asistencia a jornadas, participación en foros, coproducciones (esto ¿ya lo había dicho?) y demás fiestas de guardar. El capítulo de mercados del mundo, mejor no abrirlo.

A este paso, dentro de unos años veremos a este Pirineos Sur tan anacrónico como vemos ahora al Festival Folki de los Pirineos, este que ya solo se celebra en Jaca (Oloron desde hace unos años pasa del tema). Y la gente peregrinara con sus mejores sonrisas hasta Lanuza, a ver el escenario sobre el pantano, unos a cantar otros a bailar, ¿cómo has dicho que se llamaba el grupo? a mí todos estos me suenan igual. ¿Pero no eran negretes los que tocaban hoy? espera, espera hazme una foto con este "perro-flauta". ¿”Ta’cuerdas” de cuando vendían las laticas de cerveza en la puerta a 1 euro? Joder entonces si que era guay. Ya lo creo. Aquellos si que eran buenos tiempos. A mí me lo vas a contar.

Fantastica, fantastica esta fiesta

Extrañados estáis porque no hemos comentado nada de la actuación de Georgie Dann en las fiestas de Huesca (actuación a la que asistieron varios miembros de este blog y allegados varios en pacifica convivencia). La verdad es que no hemos puesto nada porque eso es para vivirlo y no para contarlo. Y por seguir reivindicando la fiesta por la fiesta sin coartadas intelectuales de por medio, allá va un vídeo que vale un valer. Veis aprendiendo la coreografía. ¡Que siga la fiesta!

At home, no home

A veces me gustaría retroceder en el tiempo. No un mes, ni un año, sino volver a aquellos días en los que, a pesar de las carencias, eran otros tiempos.

A veces querría mirar hacia arriba y que el tejado se mantuviera en su sitio, y que las nubes se alejaran y la tormenta no dejara que el agua se filtrara a través de cada una de tus rendijas. Que con tan sólo un soplido todo el polvo acumulado desapareciera. Que con un simple chasquido los trastos se reorganizaran.

A veces sueño con que todo esto ya ha pasado, que he reconstruido mis cimientos, y que por fin, esta pesadilla ha terminado.

Odio las terrazas

Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. El día que sea alcalde de algún sitio (cosas más raras hemos visto), las prohibiré sin dar explicaciones. También prohibiré las procesiones y las manifestaciones de júbilo futbolístico. Ya sé que no seré un dirigente muy popular pero que le voy a hacer si odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Y sin embargo me encantan los abanicos publicitarios que regala este año norteysur. Para que veáis que no solo de odio vive mi corazón en verano. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas. Odio las terrazas.

Atrapada en los 40

Quién me lo iba a decir a mí, que presumo de moderna, quién. Desde el momento que me ví con los rulos y la redecilla, veinte minutos de secador y el cuore, empezó la transformación. Nos vestimos sin saber muy bien aún a qué época pertenecemos, descontextualizadas. Sigo sin tener claro si pin-up o pilingui. Si me han sacado de “Amar en tiempos revueltos” o del desierto de Arizona. Desempolvo las joyas de la familia. Make-up y charoles de tacón. Viajo con Eleni, que ya no es Eleni tampoco. Llegamos a Loreto. Es divertido, como una película de entonces, supongo.

Bonita ceremonia. Podrían ser Ginger y Fred. Por favor, que venga el cura al banquete, que es muy gracioso. San y sus practicalities. Rozaduras en los pies y una lomo. Abanico para desestresar y la pequeña Julia que no calla. Cadeneta en la maleta, no vaya a ser. Ya estamos metidos en el papel y esto es un no parar. Mojitos y bolero. Comparto mesa con Grace, Clark, la viuda de Rivas y una panda de mafiosos. Somos lo que somos. Poesía de andar por casa. Y mucho humo. Mis amigos de parchís, qué vergüenza. El álbum de mis sueños. Swing, mambo y Shayla…

Me despierto con la misma onda en el flequillo, con los mismos caracolillos. Con dolor en los pies, pero con una sonrisa, la fiesta no ha terminado. It’s my birthday y hago lo que quiero. Acabo con sombrero de gangster, bastante dignamente. Otra vez metida en el papel.

Han pasado un par de días, y esto no se nos pasa. Seguimos escuchando las mismas canciones, las de entonces. Ansiosos por ver esas fotos que nos transporten de nuevo. Empiezo a pensar que estoy atrapada, y me gusta. Quizá sepamos fusionar los años 40 con el siglo XXI y triunfemos… Qué bonito es soñar despierta.

Where the wild things are

Ví el tráiler en el cine. No lloré porque no era el lugar ni el momento. Pero prometo llorar cuando sea. Una peli basada en un libro para niños escrito en 1963 por Maurice Sendak adaptada ahora por Spike Jonze (famoso por sus pelis, por haber hecho alguno de los mejores videoclips de los últimos tiempos y por aber estado casado con Sofía Coppola). Maurice Sendak escribió e ilustró Where the wild things are en 1963, en un primer momento no fue bien acogido por el publico por considerar que en el cuento se trataba a los adultos como monstruos. Pero el fenómeno comenzó a progresar y todavía sigue siendo uno de los libros más vendidos hoy en día. La peli cuenta la historia de un niño que es castigado sin cenar por su mal comportamiento. Y ahí, en la habitación, enfadado y despechado, es donde el protagonista comienza a crear su mundo imaginario, una isla habitada por monstruos donde hace lo que le da la gana. Una película sobre esos monstruos que todos hemos soñado alguna vez de niños, bueno y ahora que esos monstruos, adoptan formas menos mágicas como crisis, hipoteca o compromiso. La imagen es espectacular y solo hay que ver este precioso cartel. En Estados Unidos está previsto su estreno para el 16 de octubre. Aquí el 18 de diciembre (casi mi cumple). Si alguien tiene ganas de ver el tráiler, que pinche aquí.

.... and they lived happily ever after and ate partridges

What´s that?
Una invitación de boda, de unos amigos que se casan.
¿Mañana?
Pues sí...¿y tú cómo lo sabes?

Eso me preguntaba hace unas horas mi Madelein particular. Las casualidades de la vida y el futuro presente de los niños han hecho el resto. Cómo pasa el tiempo, hace cuatro días estábamos pegando un brinco para salir saltando en una foto en el merendero de La Foz y algunos le hemos cogido el gusto a eso de brincar y aún no hemos parado.
Los últimos retoques de la noche, depilaciones y uñas pintadas...
Ready, steady, go!!!!

and LOL

It´s raining...it´s pouring...

Esta es la cantinela que suena en mi cabeza todo el día. Llueve. Pasar de los cuarenta grados a la sombra al chubasquero en menos de veinticuatro horas tiene sus efectos secundarios. Dormirme viendo Scooby Doo a las nueve de la noche también es una consecuencia más de una semana intensa. Contrastes y subtitles.

Mariví, la muela de la discordia.

Dicen los periódicos que a las diez de la mañana explotaban cohetes en el cielo y los perros ladraban. La Muela volvía a tener alcaldesa. Resulta que Zuera solo estaba a 800.000 euros de distancia. Salió de la cárcel con un cuadro de llamativos colores pintado por sus compañeras y perlas en la boca “quiero que la gente siga confiando en mí”. En el pueblo algunos echaban cerrojo a puertas y ventanas. Yo no tiraba cohetes pero hoy en la comida hemos brindado por Mª Victoria. Porque desde que la detuvieron Marivi entro en mi vida, sin anunciarse. Veo a Mariví varias veces al día. Entro en un banco y allí esta ella sentada. Detrás del mostrador. Doy la vuelta al pasillo de congelados del DIA y su sonrisa cómplice asoma tras un carrito lleno de leche desnatada. Mariví me sirve el desayuno independientemente del bar al que vaya. Mariví esta debajo del uniforme que trae las cartas al curro todos los días…
Ella es una heroína moderna. Adalid de una sociedad donde lo que prima es el dinero fácil, el éxito a cualquier precio y el hacerse con un hueco en los programas del corazón. Una Juana de Arco en tierras de molinos de vientos. Es el progreso rápido en esta tierra donde las cosas son lentas y pesadas. Denostada por los poderosos, los mismos que antes reían sus gracias, amada por su pueblo. Cohecho, malversación de fondos, tráfico de influencias. Una emperadora romana fuera de tiesto. Pan y circo. Conciertos de Rocío Jurado, Bustamante, Julio Iglesias y valiente viaje al Caribe para los desheredados. Plaza de toros. Museos. Zoológico. ¡Todos funcionarios! Marivi you are the real princesa del pueblo-pueblo.

La gota que colma el vaso

Como unas maracas, oiga. Era de esperar. Con semejante trajín, estoy empezando a pasarme de vueltas. Sólo quiero pulsar el “pause”, un ratito. Y realizar alguno de mis sueños. Pero de momento, no hay tregua que valga. He puesto cartas sobre la mesa, incluso he hecho un simulacro de dimisión.

But... "That if you want a rice, Catalina".

BAR MIGUEL (Real Jaca for beginners I)

Hay rincones en Jaca que han logrado sobrevivir a los aires de transformación impersonal que parecen ser imprescindible hoy en día para atraer a la clientela (caterva de esquiadores de postal y demás segundos residentes con pretensiones), que pisan eventualmente “la perla del Pirineo”. Pero todavía hay ciertos lugares poblados por irreductibles jacetanos que resisten todavía y siempre al invasor…

Comenzamos esta muy particular (y discutible) lista por el principio y el elegido no podía ser otro que el Bar Miguel, templo del guasillo, el "vino quemao", la empanadilla y la croqueta casera. Porque pocas cosas hay más satisfactorias tras una jornada de trabajo que dirigir nuestro culo a una de las sillas de eskay marrón del fondo y charrar con Miguel mientras consumes lo que te apetece, o lo que le ha dado la gana servirte. Que en este bar el camarero no es sujeto pasivo sino que interviene, influye y condiciona lo que te va a servir. Y ahí reside gran parte del encanto, en Miguel, en como tenga el día, en los abrazos y besos que te dé, en lo que te cuente, en lo que te sirva.

Anécdotas hay muchas, pero me las guardo que ya sabéis que me gusta contarlas cuando nos juntamos y sale el tema. Además no voy a romper ahora el encanto y la sorpresa de esta parada obligatoria para toda la gente que viene de visita. Pues eso, que la casa de la discordia tiene un punto de encuentro, un bar de verdad ¡abajo la dictadura del vidrio y el metal! y eso aceptando que las cosas de verdad tiene aristas, fotos ahumadas, mostradores desgastados, vasos opacos, aceites reutilizados, cuartos de baño peculiares, y polvo en los rincones.

Chippenham Swine Investigation

Hay una conspiración para que el lunes no coja el avión
Alguien ha propagado el virus para fastidiarme

Cada vez que estornudo alguien dice "swine flu" en vez de "bless you". Y es que corre una de esas por Chiken Little. Me pegué dos días "crossing my fingers" e incluso pasé el periodo psicológico. Ahora casi puedo afirmar que me dejarán coger el avión.
¿Rastrearán este post? ¿me vendrán a buscar a casa?

Pues resulta que hoy es mi santo. Y yo sin acordarme. No llevo el santoral muy a raya, pero una tocaya se ha encargado de alegrarme el día a primera hora. No espero muchas felicitaciones, porque con lo escasos que andamos de comentarios... Es lo que tiene el verano, que nunca sabes muy bien donde te va a pillar.

Revival

A mí me pasa un poco como a Jorjón. He tenido la suerte de verlo en acción estos días, todo un revival. También de compartir tertulias, allá en el porche del castillo, tomando la fresca. Y nos hemos reído contando historias al estilo abuelo cebolleta a las nuevas generaciones. Yo también he vuelto a trabajar en la misma empresa y en el mismo proyecto que hace unos años me hizo renegar de ella. La misma pero con otras caras, unas nuevas, otras recolocadas. Vuelta a los proyectos acuosos, a las giras veraniegas y al menú del día en cualquier restaurante perdido de la geografía. Aunque sigo quejándome a menudo, me gusta. Siempre fui una inconformista.

Regreso por el Cotefablo detrás de una autocaravana francesa, característicamente despacio. La historia se repite. Los mismos recorridos. La vida en las montañas, y el constante ir y venir. Piso compartido y tuper. Los mismos sitios, los mismos eventos y la misma gente, la de siempre. La existencia circular. Y me doy cuenta de que vuelvo a hablar demasiado sobre mí en esta bitácora, a personalizarlo todo en exceso, pero ya me da igual. Estoy perdiendo los filtros.

Supongo que forma parte de esta terapia de los 25 que me he inventado, y que no me va mal del todo. Aunque el cuerpo no engaña y los años pesan igual. “Cualquier tiempo pasado fue mejor”, me dice M. O no. Hay cosas que nunca cambian.