Año nuevo, vida nueva ¡hips!

Democracia Basura

No me gusta hablar mucho de economía. Puede que sea porque no entiendo casi nada de economía. Las cifras con muchos números se me escapan. Soy de los que todavía funciona en pesetas. Así que imagínate. Pero a veces me leo los suplementos naranjas de los periódicos. Siempre he sido de leerlo todo. Y entonces me enfado. Leo en El País del pasado día 22, que en el rescate a Novagalicia hemos perdido 8.000 millones de euros, de los cuales no hay posibilidad de recuperar ni un solo céntimo. ¡Cáspita! ¡eso si que es tapar agujeros!. Y yo me pregunto… ¿alguien ha explicado a los ciudadanos de que va esto del rescate a la banca? ¿hemos decidido nosotros dedicar a esto nuestro dinero? Porque no digo yo que no haya que rescatarlos (que hoy me he levantado magnánimo), pero a ver si el recorte en educación en el periodo 2010-2013 ha sido de 7.300 millones, igual la gente hubiese preferido dedicar el dinero a eso y no a rescatar Novagalicia (sin olvidarnos que también están los rescates a Bankia y Catalunyabank). ¿Hasta cuando nuestros dirigentes nos van a tratar como menores tutelados? y sobre todo ¿nadie es responsable de estas perdidas millonarias?. Tal y como esta el patio… como para creer en la clase política. ¡Puaj! Y por cierto ¡Merry Christmas!

La mala luz. Carlos Castán

Por fin ha llegado a las librerías la primera novela de Carlos Castán. Han pasado más de quince años (time goes by...), desde que nos deslumbrara con su primer libro de relatos Frío de vivir y muchos son los lectores que andábamos a la espera de su salto a la novela. Y lo ha hecho sin romper con su estilo. Pasan pocas cosas, porque muchas veces es es lo que nos sucede, que la vida se nos escurre como la gotera silenciosa que cae en una habitación cerrada. Una vez más la soledad, el desamor, la nada que queda tras certificar los errores y constatar el fracaso, campan a sus anchas por sus páginas. Y entre tanto lirismo, un asesinato. 

Una novela (¿o un relato corto algo más largo?), que solo por sus deslumbrantes primeros capítulos certifica que la espera, valió la pena. Pero aún así terminas sus páginas con cierto sabor amargo, el de la oportunidad fallida. Casi Castán, casi...

En la pequeña ciudad en la que inicialmente vivíamos (desde hace cuántos años, y qué largo cada uno de ellos), la dulce Provincia, es como si se hubiera ido adensando progresivamente, de un tiempo a aquella parte, la nube de hastío que, como de oficio, ya de por sí, envolvía las tardes a partir de cierta hora y nos metía en los huesos esa humedad de vida ya vivida, de tristeza enquistada y repetida, como un extraño rocío vespertino, una especie de sudor al revés que atravesará, de fuera adentro, los poros de todos los muros y de todas las cosas habidas y por haber y las dejara empapadas de vacío y de pasado y de un cansancio antiguo que te obligaba a pasear medio encorvado, a leer sin ganas, a siestas eternas con tal de no ver de qué lamentable manera agonizaba el tiempo bajo esa mala luz que se adueñaba igualmente de la calle, que del interior de las casas y los bares.

Visita dominguera al restaurante Callizo (Ainsa, Huesca)

A mi me sigue gustando, dice una. Oro parece plata no es, remarca otro. Clara que no es clara, procesionaria que es dulce de algodon con corazón de queso azul, patata que no se convierte en trufa... festival de sabores. Pero de comer ¿qué hay señor ventero?. Pues patatas asadas, bien de mantequilla con trufa, oliva al paladar mientras suena el cencerro... un regalo riquísimo y divertido. Cuatro cumpleaños y un video. Delicioso día que comenzó con visita guiada de nuestra Eleni a una iglesia encantadora, suponemos. Para encanto el fuego de la tablet y la silueta a contraluz de Marta llevándose la trucha viajera a la boca con la Peña Montañesa de fondo. Y si hubiese que quedarse con algo, tal vez con ese aperitivo "nada" una cuchara vacía, que algunos se apresuraron a retirar del plato, esperando que les sirvieran "algo".

De bajada cafelito en La Demba, con otra visita guiada y los de Lanaja, una vez más, dando que hablar. A la noche Pixie y Dixie se pasaron de visita, pero ahora ya nada nos sorprende. (Texto de recorta y pega, escrito a varias manos y tras haber hecho bien la digestión).

Migas de pastor con yema de corral a baja temperatura, setas de temporada y uvas de vendimia

So tell the girls that I'm back in town...

No hubo magia. Queríamos que sí la hubiese, pero no. El lugar encantador. Agitación y modernidad madrileña en la fila de entrada. La invitación a una Estrella Galicia, nada más cruzar la puerta, un buen comienzo. Mr. Johanson estuvo correcto, tímido, nervioso, bebedor, sonriente. Cantó bien. Sobre todo en los temas que solo le acompañaba el piano. Pero algo había en las bases pre-grabadas que le acercaban más al multinstrumentista que contratan para las fiestas de Aratorés, que al crooner del trip hop del que muchas publicaciones hablan. Y fue una pena. De todas formas, montañas de gracias a Julinchia por su compañía y atenciones. Y a Jay Jay por un On the other side desnudo y conmovedor, que sí guardaremos en el recuerdo.

Del cuaderno azul...

Últimamente cada vez que voy al pueblo sudo el Mediterráneo. Y no siempre es en el huerto. Mi madre tiene una infinita capacidad de invención para los y trabajos forzados domésticos. Le hemos metido mano al granero, a la habitación pequeña, montado estanterías, cambiado macetas… y a mí me ha tocado poner orden entre las muchas cajas que acumulo. Cajas que bajaron de Jaca y otras de Huesca. Cientos de discos, libros, recortes, figuritas, entradas de espectáculos, fotos y cartas. Muchas cartas. Con estas me pasó algo extraño. En los remites leía algunos nombres que no reconocía y otros con los que incluso me extrañaba haber tenido alguna cercanía. Que cosas tiene la memoria. He tirado muchas cosas, he reciclado otras tantas y entre tanta acción, he tomado la decisión de abrir (¡al fin!) un perfil en Facebook. Supongo que de alguna manera es lo mismo que tener esas cajas con cartas extrañas. Pero de forma tecnológica. Yo nunca he estado en contra de la tecnología. Nunca en contra del mañana. Yo siempre a favor. A ver si antes de que acabé el 2013 me pongo a ello.

*  *  *

PEATONALIZACIÓN (basado en hechos reales): Y cuando despertó el PP lo había pintado todo de azul.

*  *  *

Fui a una inauguración el miércoles. La gente bebía vino del caro en la acera y controlaba por el rabillo del ojo lo que hacía cada uno de los grupitos que se habían ido formando. Un artista, que no era el inaugurador, me cantó una canción al oído. Estaba trabajando en ella me dijo. Era finales de octubre y todavía hacía calor. No teníamos razones especiales para el optimismo, pero a todos se nos escapaba la sonrisa.

*  *  *

A veces me pregunto si es en el momento de ponerse las manoletinas y los pendientes de perla, cuando las jóvenes oscenses renuncian a sus sueños.

Lo más importante de Periferias 2013

MerChef: El horror no estaba en los escenarios sino en nosotros. Nosotros vestidos de mamarrachas, nosotros ojiplaticos con la actuación de los ojete, nosotros con la sensación de que Periferias lo engloba todo y todo vale #OMG. Soy publico habitual (aunque vaya por inercia) pero sigo viendo poca gente. Sera que bebo pero no veo ese incremento del 15% que da la organización #WTF Hasta la proxima edicion... ¡y que sea lo que Luis quiera!. Alegria de vivir #LOL.

Ojal_a: Queriendo sin querer, me he tragado casi el festival enterito. Un festival desdibujado, donde desde hace unos años campa la sensación del sálvese quien pueda y el todo vale. Aún así siempre es estimulante para una Huesqueta que solo vive para la peatonalización. La decepción Ojete Calor (¡y mira que lo tenían fácil!) y entre lo positivo la energía y músculo de Za! la interpretación al Theremin del imprescindible Justo Bagüeste (Artlab Big Band) y la propuesta de danza-teatro infantil Malasombra. Gracias a la compañía Au Ments por el montaje y por la selección musical, interesante y alejada del canon infantil. Volveré a la exposición de la DPH, porque aunque algo escueta tiene chicha. Fin.

Eleni: Un escritor raro. En torno a Tomeo, coloquio sobre la vida y obra del escritor. Resulta que estaba absorbido por sus obsesiones, que no le gustaba leer mucho, que conoció a Kafka tarde y que no le interesaba hacerse el intelectual. Resulta que le interesaban noticias, hechos y conocimientos absurdos y las mujeres, las absurdas y las coherentes. Resulta que siempre le acompañó la contradicción y que se mostraba tal cual era, con sus defectos, obsesiones y aficiones. Y por eso le querían, le acompañaban y le soportaban sus amigos, editores y escritores. Era, fue un escritor solitario al que le gustaba la compañía. Una celebridad allá, casi un desconocido aquí. Un escritor de relatos al que se han empeñado en adaptar teatralmente. Un marginal que escribía literatura marginal. Un escritor que amaba los monstruos y las deformidades, tal vez porque desde muy temprano intuyó que no hay nada más horripilante que un mundo simétrico en el que todo encaja. Un surrealista en época hiperrealista. Un escritor al que hay que leer sobre todo por placer. En su escritura como toda escritura surrealista vamos a encontrar humor, contradicción y obsesión a partes iguales. Lo que más me gustó, su despedida: “Iros a vivir”. Probablemente esa frase condense su forma de ser y su escritura.

Les Amants parallèles. Vincent Delerm

Dicen que Vincent Delerm tiene nuevo disco. Dicen que sale a la venta el 25 de noviembre. Hace unos días decían que el 4. Dicen que se llamará Les Amants parallèles. Dicen que principalmente serán canciones acompañadas de piano. Dicen que han pasado 5 años desde su anterior albúm. Recuerdo que ese me lo regalo Emilie (tu es où?). Y dicen que ya está el video oficial cogado en las redes. Dicen...

Sunday, grey sunday

Qué rollo. ¿Dónde quedamos? Qué hambre. ¿Dónde vamos? Esto está lleno de guiris de mierda, Elisa tiene llamada en espera.
Me parece muy bien. Les Biscuits salés.

Todo el fin de semana sin conexión al interné. El vecino ha debido irse de vacaciones. Tengo una mosca dentro de casa. El cielo esta gris y suena El mató a un policía motorizado, una y otra vez. Una y otra vez (a lo Imanol Arias). El fin de semana pasado canté línea y bingo en la comida familiar. Hala otra mala racha en el amor llama a su puerta. Pero que me lleve buen montón de monedas. Y ya tengo ganas de ir a Londres. A conocer a Olivia, aunque ella aun no esté en Londres, y de paso dar una vuelta por la nueva Serpetine Gallery diseñada por Zaha Hadid. Este verano no pude ver la vieja, porque estaban cambiando la expo, aún así repasamos todos los saldos de la librería. Que pena no poder llevar peso en el equipaje. También compramos una postal que luego enviamos a Eleni y ella no recibió nunca. Estoy enganchado a la serie Bron/Broen. Empecé sin mucha fe porque me la paso MerChef. No sé si lo que más me atrae es la trama, que la poli esta un poco loca o el tener oportunidad de meterme en la suciedad de los nórdicos. Siempre tan pulcros, rubios e inexpresivos. Hago ejercicios, el curso online acaba mañana. Preparo mis participaciones en el foro y mientras escribo recuerdo una conversación que tuve con un amigo ayer y lo mucho que me molesta que se crean que controlan mi vida porque sepan a que hora fue mi última conexión de Whatssap. Por cierto el viernes lo pasamos muy bien. Jägermeister ya es parte importante de nuestras vidas.

De cuando Sinead O'Connor cantó en Zaragoza

No es nuevo en este blog hablar de Sinead O'Connor y aunque alguno pudiera pensar que ahora me voy a poner a hacerlo de su polémica con la ex-Hannah Montana, va muy equivocado. Y es que aunque en un principió me costó creerlo, el concierto de la irlandesa ha formado parte de las fiestas del Pilar 2013.  Así que allí me planté, de la mano de Join Magazine para disfrutar de la velada.  

Como ya lo he contado allí lo que me pareció el concierto, no me voy a repetir. Bueno por añadir algo diré que puede que fuésemos pocos, pero eso... ¿a quién le importa?. Desde el momento que Sinead salió al escenario vestida de calle, sonriente y abrió el concierto con Queen of Denmark los que estábamos sabíamos que lo que iba a pasar, permanecería durante mucho tiempo en nuestra memoria. Gracias al señor Belloch, a Jerónimo o a quien quiera que fuese el responsable de esta anomalía. It was a very pleasant visit, than your for coming!

La España deportista

He fliplado un poco estos días con la historia de los falsos discapacitados enrolados en la selección de baloncesto que participó en las Paralimpiadas de Sidney 2000. Pero más que con la historia en sí, que ya es rocambolesca, lo he hecho con que hayamos tardado 13 años en juzgar el asunto.  Si la justicia es tan lenta, no me extraña que en este país, la trampa sea moneda de curso legal en nuestro día a día. 

Me llaman Capuchino. Daniil Jarms

Lo leí en verano, deprisa y corriendo para redactar una reseña. Y no es un texto ligero, precisamente, poque lo parece. Debajo de esa apariencia de subrealismo Dadá y absurdo satírico hay mucho de crítica social. Por algo su autor, el vanguardista ruso Daniil Jarms (pseudónimo de Daniil Ivánovich Yuvachov) fue duramente represaliado por el régimen Stalinista y terminó muriendo en prisión.¡Ayh! mucho mejor nos hubiera ido al mundo, con unos revolucionarios que enarbolasen pepinos y no tantos trapos serigrafiados, que no nos han llevado a nada. Bueno sí a esto. Que quiero pensar que tampoco es mucho peor. Que absurdo. La verdad.

Viejas que caen
Una vieja, excesivamente curiosa, se cayó por la ventana, se estampó contra el suelo y se hizo puré.
Otra vieja se asomó a la ventana y se puso a mirar a la que se había caído pero, por culpa de su excesiva curiosidad también se cayó por la ventana y se estampó contra el suelo.
A continuación, una tercera vieja se cayó por la ventana luego una cuarta, luego una quinta.
Cuando se cayó la sexta vieja, yo me harté del espectáculo y me fui al mercado Máltsevski, donde al parecer, le habían regalado una bufanda de punto a un ciego.

I love your postcards!

Una tarde en las carreras

(foto cortesía de Merchef)

No sé si tienen las piernas tan largas o es un efecto óptico producido por la falta de pantalón. En fin serán modas. Menudas zancadas están pegando en el calentamiento. Están ligeras, pero solo tienen dos patas. ¡Ayh! ya se que no es momento pero a ver si el lunes repaso bien la página de eventos del Facebook. No puede volverme a pasar lo de perderme una las Fiestas Monster High en Puerto Venecia. Lo de crear mi propia muñeca me da un poco igual pero como me fastidia no haber aprendido escalofriantes coreografías. Y con las fiestas del Pilar tan cerca. Voy a centrarme que en cualquier momento dan la salida. Tranquilo Kaiser ganemos o perdamos mañana seremos noticias. Ser noticia, que ironía. Como un señor que esta noche fallecerá en Zaragoza conduciendo de madrugada con su esposa. En Zaragoza, en Zaragoza, todo pasa últimamente en Zaragoza. Anda también ha venido Jesusa, y esa chica de Campo. Que rara esta sin la bata. Vamos a la posición de salida. Mente en blanco, ahora solo a disfrutar la carrera. ¡Vuela!

Dos regalos llegaron de Grecia

Pique-nique

Fuímos al parque. Era verano. Había una celebración colectiva. Tres cumpleaños y una presentación literaria Anónima muy especial. Un Servilletero Poético, hecho a mano por Rqlcas e ideado por David Liquen. Hubo catering. De la siempre apetitosa MerChef. Y nosotros (muchos otros), hemos creado este poema colectivo que evoca el evento. O no lo hace. Bueno, sí. De alguna manera.

Pique nique

Regálame un parque
y querré una cueva fría llena de estalactitas,
cal que proteja mis sentimientos
y que me aleje de tu tacto.

Regálame un parque,
me dices medio de veras medio de broma,
mientras miro el columpio moverse ya sin nadie.
Te regalo la luna.
    Cuerpos desdibujados alrededor del ritmo del ocaso,
       zumbido de aspersor mojado
           pantalón de rayas sobre mantel de cuadros,
               en medio del océano verde.

Ciérrame la boca con otra brocheta de sílabas, crujiente promesa.

Y pide un deseo.
Uno,
de los que no se cumplen

Chispea pero no llueve

Vengo de la calle y alucino un poco con que los autobuses urbanos vayan a rebosar. No hay como dar algo gratis para que a la gente se le vaya la pinza. Pero en fin a lo que iba. Que ya esta aquí el recopilatorio que anuncié antes de verano... ya se está distribuyendo. Con un cambio de nombre de por medio y con el agradecimiento a Julinchia y a la Srta. de Sus, que me han echado una mano con los temas del diseño de la portada. ¡Ah! es edición limitada y numerada ¡solo hay veinte!, aunque seguro que pillas.

Segunda quincena de agosto

Como la isla de Gunkanhima, se queda un poco esta ciudad una vez terminan los sanlorenzos. Una isla cercana a Nagasaki que se abandono en 1974 y que llego a ser uno de los sitios con mayor densidad de población del planeta 83.500 personas/km², que es un poco la densidad que tiene Huesca en los días álgidos de sus fiestas. Unas veces tanto y otras tan poco. Bueno y me callo y os dejo ver el video, que últimamente tampoco es que este yo muy hablador #pretaplei.

 

Buenos días

Despertar a eso de las 7:30, coger un vaso de agua e ir al comedor. Allí sobre la mesa de cristal espera El llano en llamas. Leer un relato. Solo uno porque el librito es puro huesos. El tiempo se detiene. Volver al párrafo anterior, visualizarlo, pasear por la llanura, bajo un sol de justicia. Llegar a las paraneras y que el ruido de la cafetera te traiga de regreso al sofá. ¡Buenos días! ¡a trabajar!

Tengo paciencia y tú no la tienes, así que ésa es mi ventaja. Tengo mi corazón que resbala y da vueltas en su propia sangre, y el tuyo está desbaratado, revenido y lleno de pudrición. Esa es también mi ventaja. Mañana estarás muerto, o tal vez pasado mañana o dentro de ocho días. No importa el tiempo. Tengo paciencia.

Fuimos San Lorenzo

(yo, el artista noviode y el señor embajador con pañoletas cortesía del Flow Microclub)

Elena y la vanguardia / a la vanguardia

Ya me encargo yo. Y lo que era una declaración de buena voluntad, se convirtió en una hostia en todos los morros, en una nueva zancada para el siempre voluble mundo de las tendencias. Elena con sus manitas, sus ideas y los materiales que encontró por casa, se cargo de un plumazo lo que tenía visos de ser ya una corriente asentada e imperecedera: el Cuquismo. ¡A cascala  el mundo de los lacitos, el Washi Tape, las tipografías cuidadas, los sellos carvados en ratos muertos frente al televisor y demás handmade del momento!. Y es que las cosas cada vez duran menos. Pero ella le dio la patada.

La tarjeta de cumpleaños de Rqlcas fue el manifiesto del Post-Cuquismo. Una epífania de esta sociedad de principios del XXI condenada a la novedad perpetua. Porque la vanguardia siempre ha consistido en empujar los límites de lo que se acepta como norma. Alterar las estructuras, abordar temas tabú, desordeanar los parámetros… y eso fue lo que hizo Elena. Ponerlo todo patas arriba. El fondo y la forma, con dos bolas de navidad.

¿Sorprendidos? Sí pero no. Porque ya había demostrado aptitudes en alguna de sus anteriores reencarnaciones. Como por ejemplo con su tímida inclusión en la poesía. Esa en la que estuvo en la puerta y cuando apartó la cortina con el dorso de la mano, alguien le llamo desde la otra punta de la calle y para tristeza de algunos… prefirió recular. Y es que como buena vanguardista que es, se empeña en rechazarse a sí misma. Elena busca el silencio. Pero antes su propia autodestrucción. Sigue la máxima de Rimbaud «Hay que cambiar la vida» y lo hace como solo ella sabe hacerlo. Como le da la gana.

Confieso que he vivido

Estos días he hecho cosas. Algunas curiosas como jugar al bádminton por la noche en un parque rodeado de jovenzuelos de otras etnias. Otras no tanto: hacer gelatina de cereza. He ido a la piscina. Y al río. Y a la piscina. Y a otro río. Y casi no he repetido pareja. He terminado de leer Tierra de David Vann. Que no me ha gustado tanto como Sukkwan Island. Tiene un principio arrollador. Pero luego se desinfla. Casi me he terminado Los Monederos falsos. Y me doy cuenta que toda modernidad, es en parte antigua. Recibí una postal de Almuñecar en la que salía un burro. He hecho visitas esporádicas al hospital. Lavadoras. Transplantado plantas. Por fin he probado el Pisco Sour. También las Chiretas Bravas. Y hoy al abrir el buzón cuando he llegado a casa, me he encontrado un papelito en el que pone: Curso de oposiciones de Policía Local y he pensado en voz alta: ¡si hombre! ¡lo que me faltaba!

Lo más importante de Rayuela

Se celebra el 50 aniversario de la publicación de Rayuela, la novela más emblemática de Julio Cortazar y una de las más importantes de la literatura hispanoamericana, esto último no lo digo yo, lo dicen los expertos y eso que la novela cuenta con amores y odios encendidos entorno a ella. Como siempre que hay una de estas efemérides (más al servicio del mercado, la reedición y el espectáculo cultural), se ha escrito mucho del tema, de su influencia, de sí sigue siendo actual su planteamiento rompedor, que sí ha envejecido mal, etcétera. Estaba en el pueblo leyendo uno de esos artículos y no puede evitar ir a la librería y cogerla, acariciar el lomo, abrir un capítulo al azar y leer unas líneas. Así era yo. Cuantos mundos dentro de sus páginas. Descubrí Rayuela tarde, como otras muchas cosas. Tampoco demasiado pero vamos que no la leí en el final de la adolescencia, que es donde a muchos les gusta situar sus efectos catárticos. De todas formas era una época en la que mi vida iba de descubrimiento en descubrimiento, todo el día en un ¡ayh!. Recuerdo que estábamos en la casa de una chica sin nombre, ahora ni siquiera puedo ponerle cara. Era uno de los ligues de un amigo y junto a la novela había una cinta de casette de Godspeed You! Black Emperor. Ambos descubrimientos tiñeron mi vida durante meses.

Devoré la novela, la de Alfaguara que en la portada traía una cama desecha, saltando entre sus capítulos, sin entenderlo todo, sin aspirar a entender nada. Ni siquiera tenía un personaje favorito, saltaba de Morelli a Oliveira, de este a la Maga, como Cortazar saltaba de Paris a Buenos Aires. La novela. La antinovela. ¡Evohé! ¡evohé!. Yo también soy como un río. Descubrir que no hace falta ir siempre en la dirección correcta para llegar a algún sitio. La libertad de leer, las ganas de escribir, la sensación de ser. Twoo much para un chico de provincias. Cuando la termine tenía la sensación de saber muchas cosas nuevas. Y claro siempre quedó pendiente lo de volver a leerla. Pero entonces llegaron Los detectives salvajes a mi vida. Y ya no lo hice. Pero descubrí un amor infinito por los escritores latinoamericanos que transitan por Europa. Sea como sea, muchísimas gracias Sr. Cortazar.

¡Todos al río!

Se ha abierto la temporada...

Camino

Pensamiento breve

Hay que ir a Londres. Siempre que puedas. A lo que sea. Una vez al año. Si no son dos. Hay que ir a Londres. Siempre más.

Lo más importante de Hihgate Cementery

Algún despistado, de los que todavía entra por aquí, puede estar esperando una crónica de la exposición que el Victoria & Albert Museum le ha dedicado a Bowie, pero mira tú por donde, hoy va la cosa de tumbas. Y es que en nuestro devenir por la capital inglesa, acabamos paseando una tárde de sábado por el Cementerio de Highgate (distrito de Camden), donde entre otros están enterrados el Sr. Karl Marx, que además tiene dos tumbas, una muy grande con un cabezón muy, muy grande y otra que es el lugar donde originariamente reposaron sus huesos (ver imagen con mini ofrenda floral silvestre), antes de que los obreros del mundo se unieran y construyeran la grande. Por cierto se dice que al entierro asistieron poco más de 10 personas. Pero la verdad es que el cementerio es una "cucada", lleno de rincones pintorescos con tumbas de personas anónimas que pelean por sobrevivir a la vegetación invasora y otras de artistas como Douglas Adams escritor de la saga futurista Guía del autoestopista galáctico o de Malcom Mclarem, figura controvertida del punk británico (agente de los Sex Pistols, músico y socio de la diseñadora Viviene Westwood). Sorprenden algunas de las tumbas por sus formas inusuales, por las dedicatorias, los materiales, lo cual hacen del paseo, una experiencia recomendable para turistas fuera de ruta y en general para quien quiera dar un paseo descubriendo curiosidades entre la maleza... porque aunque esta cuidado (fue rescatado del total abandono por una asociación que ahora lo gestiona), no quiero ni pensar lo que debe de ser visitarlo en un frío día de niebla.  

Por cierto creo que voy a consultar con algún especialista porque a lo tonto modorro, yo que suelo tener alergia a los políticos ya he visitado la tumba del Che, la de Trosky y ahora la de Marx…

Improving our English

Aquí andamos dándole al Inglés. Siempre hay mucho que mejorar y más si tu nivel no es muy allá. En estos días (entre otras cosas que nunca contaremos en público), hemos aprendido algunas palabrejas o expresiones que aquí os dejamos, pay attention!

• Cutlery - Cubiertos
• Fence - Esgrima 
• Subtle - Sutil
• Quid - En argot Libras (pelas, pasta)
• Vegetable patch - Huerto
• Allotment - Huerto urbano, parcela de alquiler
• Stalker - Acosador
• Sloth - Perezoso (animal)
• Mother-of-three... - Madre de tres...
• Hillbilly - Paleto
• Red-neck - Paleto también
• Partdrige - Perdiz, no confundir con quail (codorniz)
• Mooring - Embarcadero
• Pukka - Auténtico, genuino
• Gherkin - Pepinillo
• On a skewer - Brocheta 
• Windera - Airera, cierzera (coloquial, no reconocido por ninguna Real Academia)
• Darwin's flint - Pedernal de Darwin
• Car boot sale - Proximo evento a llevar a cabo en Huesconsin, to be continued...

Flying to London

Cuando leas estas líneas, estaré volando hacía London. Why? because I'm worth it!. O si lo prefieres en la versión extendida: Viaje fin de estudios. Darse un garbeo. Observar. Visita a futuras mamas. Ver la expo de Bowie en el V&A. Limpiar una moqueta. Conversar sobre el crecimiento de las orquídeas. Descubrir algo nuevo. Practicar. Hacer recados. Reirse. Gastar dinero que no se tiene. Andar. Andar mucho. Llevar víveres hispanos a Hembra B. Asaltar las charities que nos salgan al paso. Y seguro que alguna cosa más ;)

See you soon!

Todo da vueltas. Afuera está oscuro

- Hace mucho que no nos vemos.

- Demasiado tal vez. ¿Te apetece uno de estos sandwiches de tortilla a la marinera? por 1,50 no creo que encontremos mejor manera de engañar el estómago.

- ¿Sabes? hace poco pensé en ti. Paseaba por Sofia y buscaba alguna pista que me llevase al hostal aquel donde secábamos la ropa y calentaste en una sartén la leche. Reconocía algunos de los lugares donde habíamos estado hace diez años, pase por delante del puesto de flores que estaba frente a la iglesia ortodoxa, aquel inmenso anuncio de Chupa Chups cerca de la estatua fea con brazos y cara dorados. Hice algunas fotos y supe que de alguna manera estaba cerrando un círculo. Allí escribí entonces aquí escribo ahora. No soy mucho mejor que él que era. Tampoco demasiado peor. Más descreído si acaso. Más temeroso. Nunca hubiese imaginado que tras estos años, alguna de mis órbitas no girase ya. Y que tan pocas hubiesen completado el círculo. He sido tan feliz. Me he equivocado tanto.

- Yo a veces todavía me pregunto ¿a dónde debo ir? ¿a quién creer? pero ya sabes que las preguntas no están hechas para eternizarse en mi cabeza.

- Míranos, dos tristes sombras delante de la máquina de café de este hospital. Aquí que es donde viene la gente a morir, al cura se le escapó ayer que esta semana han caído siete. Aunque yo en ningún momento tengo la sensación de estar acompañando el final, hay días en los que solo espero que pare el viento, que caiga la noche rápido y que haga efecto la "pastilleta" naranja.

- ¿El Deprax?

- Magia.

- ¿A qué has venido? ¿cuándo te vas?.

- No pude negarme. Siento que es aquí donde debo estar. A veces tomo notas. Frases cortas. Otras solo observo las extrañas coreografías de las enfermeras. Leo. Miro por la ventana. Mi madre habla del "frescor" del agua de la fuente y yo automáticamente pienso en lo canutas que las debe estar pasando Jon Nieve.

- Deberías subir y acostarte.

- Es verdad. Ayer discutía si alguna vez las once habían sido de la noche o siempre eran de la mañana. Me gustaría explicártelo, pero me lo dejo para la próxima.

- Ojalá haya próxima, aunque cada vez soy más multitud. En esto te llevo ventaja. Buenas noches. Descansa.

Cosas que pasan & Sinead O'Connor

Que sí, que hace días que no escribo nada. Y no será porque no me hayan pasado cosas. Aunque ahora que lo pienso... tampoco me pasan tantas. Pero yo le doy al coco. Y es que mi cabeza casi siempre va por delante de mí. Tanto que a veces las cosas sólo se desarrollan allí. Castillos de cartón que con estas ventoleras, están condenados a volar como la paja. Estos días he tomado alguna que otra decisión importante y visito con frecuencia el hospital. "El Provincial". Allí hay una delgada línea entre la vida y la muerte. Yo observo y me siento un poco funambulista. Funambulista. Que palabra.

Y hace días que quería hablar de Sinead O'Connor, que es una de mis debilidades. Ya sé que es un personaje un poco denostado y caricaturizado por la prensa. Que sí, que seguramente es una tía inestable, que no acaba una polémica en su blog y ya tiene la siguiente preparada, luego esta lo de su boda express en Las Vegas, su abrazo del sacerdocio anglicano, su viaje de ida y vuelta al lesbianismo, sus ingresos en psiquiátricos... una "joyica". Pero yo quería hablar de música. De ese tipo de música donde se da una extraña mezcla de fuerza y vulnerabilidad al mismo tiempo, sí otra funambulísta. Y es que en 2012 saco un pedazo de disco How about I be me (and you be you), con una portada horripilante, que no puedo dejar de escuchar últimamente. Sobre todo hay una canción, la que os dejo aquí debajo, que me encanta. Es una versión del tema que da título al primer disco en solitario de John Grant (ex-cantante de The Czars), que no solo parece hecha a su medida por este arrollador comienzo...

Quería cambiar el mundo / Pero ni siquiera podía cambiarme de ropa interior / Y cuando la mierda estaba de verdad de verdad fuera de control / Me llegaba hasta el nacimiento del pelo / Que sigue retrocediendo igual que mi autoestima.

...si no que además está a la altura de alguno de mis temas preferidos de su repertorio (Jonhn, I love you, Last day of our Acquaintance, This is a rebel song, Troy, Fire on Babylon...). Estos días Sinead O'Connor también es noticia en nuestro país porque va a ser la encargada de inaugurar (el 19 de julio) la XIX edición de 2013 del festival La Mar de Músicas. Y parece que el concierto promete, de hecho su vuelta a los escenarios ha ido muy celebrada, sin ir más lejos su actuación en el programa música de Jools Holland en la BBC fue considerada por los telespectadores de la BBC como la mejor del año. Mientras en el festival primo de las montañas pirenaicas, actuarán los de siempre, Manel y el experimento de La Pandilla Voladora. ¡Ah y el de la guitarra!. Tampoco esperábamos mucho más. Que envidia.

Don't know what to want from this world I really don't know what to wan from this world

Kourabiedes / Κουραμπιέδες

Volvemos al ataque con nuestra selección culinaria, aparcadas temporalmente las sesiones de Sardinas de Cubo (¿volverán?), el pasado sábado iniciamos los Talleres jroña k'jroña. Y lo empezamos con un postre navideño, para ir cogiendo soltura. La profe de gala fue la Srta. Tzalera, que tuvo la paciencia de aguantarnos, a nosotros y a nuestros tweets. ¡Ah! y gracias a Merchef por transcribir la receta.

Bueno aquí os dejamos la receta, empezamos por los ingredientes:

• 500 gr. de mantequilla.
• 7 cucharadas soperas de azúcar.
• 1 tacita de café con cognac.
• 1 cucharadita de café de bicarbonato 
• 250 gr. de almendra picada (las del metadona van muy bien).
• 2 sobres levadura royal.
• Ralladura de 1 limón (2 si son pequeños) .
• Azúcar glas 1 vasito de ruavieja (opcional: es para ir bebiendo mientras se cocina).

Vamos allá con la preparación:
Derretir la mantequilla en una cazuela. Retiramos un poco de esa mantequilla para tostar las almendras en una sartén. Retirar la mantequilla del fuego y añadir el azúcar.

Echar el bicarbonato en el vasito de cognac y disolver. Añadirlo a la cazuela. Incorporar los 2 sobres de levadura. Rallar la cáscara del limón sobre la mezcla. Echar las almendras (amígdhalo Αμύγδαλο). Ir añadiendo la harina.

Una vez que tenemos la masa la trabajamos sobre la mesa. Con los moldes les damos forma a nuestras kourabiedes (se recomienda hacerlas todas del mismo grosor) y las vamos colocando directamente en la bandeja del horno

Se introducen en el horno a 180º (no es necesario precalentar) durante unos 20’ o hasta que veamos que se doran. Una vez sacadas del horno y mientras todavía están calientes, espolvorear el azúcar glas con la ayuda de un colador. Se pueden volver a espolvorear cuando estén frías. Deben quedar blanquitas.

Calí sas órexi! / Kαλή σαç óρεξη! / ¡Qué aproveche!

Microfinde

Este finde hemos estado muy micro. Así que hemos asistido a Micronesia, hemos visto mircroespectáculos, hemos reido y aplaudido (esto sin micro), microcopa por aquí, microtapa por allá. Hemos tenido microconversaciones entre actos. Un poco de frío por el microclima. Incluso ha habido microdeclaraciones para la prensa. También hemos hecho otras cosas, pero las contamos luego. Microfin.

Canciones que no tendrían que gustarme

Bueno pues después de estos días búlgaros, esta cancioncilla de Carly Rae Jepsen se ha colado en el recopilatorio que anunciaba el otro día. Sí ya sé que es un pastelón, r&b de radio fórmula y todo eso... pero de repente todo ha cobrado significado. Así que ya le estoy haciendo hueco y creo que sonará durante los títulos de crédito. Disfrutad del vídeo que además es doble, por una lado la coreografía que montaron las cheeleaders de los Miami Dolphins y por otro, la parodia que hicieron un grupo de marines americanos destinados en Afganistán. Así que elige el lado de la pantalla que quieres mirar. So call me, maybe?.

 

I was in Sofia

Los años tristes (B.S.O.)

Cuanto jaleo estas semanas. Ademas estoy pachucho, vamos... resfriado, alérgico y alguna que otra cosa más. Terminar un trabajo, empezar otro. Acabarlo también. Comprar billetes y pensar en el futuro. El futuro, siempre atendiendo al futuro. Mientras se me ha olvidado comentar por aquí algunas cosas del presente. Imperfecto. Lluvioso. Como el disco que nos trajo Hembra Beta en su última visita. Paisaje gris, empapado de cosas bonitas, delicadas, tristes pero no llorosas. Yo hace tiempo que no regalo una compilación. Pero ya tengo una en la recámara, ahora solo me falta el packaging. En la portada, casi seguro que caerá un "animalico". Venga que ya os puedo adelantar el título: Los años tristes. Pero tampoco es para echarse a llorar. Es solo un título. Un título de verdad. El que quiera una copia que la pida. Mientras voy a seguir pensando en todo lo que me queda por hacer. No se que yo seré mañana. Y es que aun con el billete en la mano, recién salido de la impresora, no tengo muy claro a donde voy.

Hoy toca examen

Héroes de andar por casa

Mi vida como azafata comenzó tarde y desde entonces como que llego casi siempre con retraso. A veces abro, otras me abren. Enciendo y voy a por los mandos. Me hago la ronda. ¡Ojo no te olvides lo que tienes fuera!. Café en la máquina. ¿Habéis visto hoy el periódico?. Me pongo el identificador y ensayo una sonrisa. Buenos días. Buenos días. Buenas tardes. Buenas. Estudio inglés. Leo este libro tan interesante sobre arte moderno. Y contemporáneo. Es la hora, ofrezco visita guiada. Que nervios las primeras (a ve si no sale). Que ganas luego. Sonrío. Hago marcas en la hoja de visitantes. Leo. Ya me gustaría pillar un Pronto de vez en cuando.Voy a estirar un poco las piernas. Comentó algo jocoso al que está viendo el video de los lápices. Al pasar por la caja de los abanicos me fijo en que una vez más, los ventiladores no funcionan. No hacen ruido. Ya se podría haber averiado el vídeo, que tengo el quejio metido en las entrañas. Me siento. Repaso el Phrasal verb del día y me pongo con los ejercicios del Reading. Anoto cosas súper importantes en mi cuaderno verde. Hola. Buenas. ¡Anda tengo visita!. Ven aquí que te beso. Pues ya ves. ¿Tu en qué andas?. Oye que hasta buen color te veo. Vengo lo dicho. Más besos. Compruebo que no se hayan colgado los ordenadores. Vaya uno hay que reiniciarlo. Venga pues ahora una ronda de TriviaDos. Voy a seguir con el examen. Un poco de Use of English. Bueno no, mejor repaso el Twitter que hoy no le he hecho ni caso. ¡Uyh! once WhatsApps. No doy a basto. Sonrío. Que vaya bien. Hasta otra. Palito. Palito. Otra vez el señor del Sonotone. El que me habla de toros. No, no hay comedias hoy. Pero tampoco dramas. Palito, palito. Cuando no se me atasca el vídeo del Bic, lo hace el de la cerilla. Apago. Enciendo. Leo. Sonrío. Mama luego te llamo que estoy trabajando. Vuelta a la sala. Sonrisa. Cerramos en cinco minutos. Pero pueden volver cualquier otro día. Estamos hasta el sábado día trece. También hacemos visitas guiadas. Sin apuntarse ni nada. Sí, es verdad. Es que da para mucho la vida cotidiana. Este examen no lo apruebo ni de coñá. Quítate la cartela. Suma los visitantes. Ves a buscar la llave de la puerta. Todo apagado. ¡Hala! hasta mañana pinza.

Tweet

Me hace feliz sentir el aire en la #nuca cuando salgo de cortarme el #pelo. So stupid, but true!

   

(La foto no tiene nada que ver con lo que he dicho pero... ¡vaya pelazo!)

Me queda una

Hace ya unas semanas nos compramos estas camisetas por internet. Ya tengo ganas de que la primavera decida imponerse para lucirla. Porque aunque es verdad que hemos dejado cosicas por el camino, quiero creer que aún ¡nos queda una vida!.

Transmongolian express

Estos días he vuelto a oír sobre el Transmogoliano, un proyecto de viaje que hace unos años estuvimos barajando un grupete de amigos y que finalmente cayó en nuestro particular limbo de las buenas ideas huérfanas de liderazgo.

Este vídeo grabado por una pareja de españoles mientras realizaban el trayecto esta recibiendo miles de visitas en internet. Y no me extraña porque a muchos con solo oír este nombre ya se nos dispara la imaginación en mil direcciones, pensamos en exóticos paisajes y en aventuras inesperadas. Más de 7.500 kilómetros separan Moscú de Pekín y entre medio numerosas ciudades de extraños nombres y pintorescas fachadas. El vídeo es una delicia, grabado desde la ventanilla del tren y con un montaje que a mí me ha recordado algo a esa otra gran colección de paisajes emocionales que es The straight story. Pues nada... a seguir soñando. 

Eduardo Haro Ibars: los pasos del caído. J. Benito Fernández

No soy muy avezado en la lectura de ensayos y biografías, pero este libro me llamó poderosamente la atención desde que lo vi reseñado no sé muy bien donde. Y no lo sé porque ha pasado varios años paciente en la estantería hasta que me he decidido a devorarlo. Bien escrito con numerosas referencias a la situación social, política y cultural del país que sirven para ubicar temporalmente los acontecimientos de la vida de Eduardo Haro Ibars, poeta, articulista, personaje y oveja negra de familia bien. Por poner un pero diré que la profusión de nombres y la intermitente aparición de algunos de ellos, ha hecho en ocasiones me pierda, aunque eso también me pasa por mi leer despistado. Se agradecen las fotos centrales, algunas más tampoco hubiesen estado mal. 

Así pues a pesar de ser una biografía, se puede leer como una crónica de una generación, de momento vital de la reciente historia española. Años donde todo estaba por hacer y había pocos guiones escritos. Sabía de Eduardo y de algunos de sus compañeros de generación por mis adolescentes lecturas de El Europeo, El canto de la tripulación y Ajoblanco. Una feliz anomalía en la biblioteca de mi pueblo, a la que toda la vida tendré que estar agradecido. Aunque eso da para un post completo, que algún día caerá. 

Siempre me ha atraído el extremismo de quien vive su vida con la intensidad que lo hace Eduardo, a mi que soy asquerosamente moderado en todas las facetas de mi vida, me ciegan los brillos de los cascotes de vidrio bajo el sol. Al repasar con el libro la década de los 80 siento una estúpida nostalgia de un tiempo que no he vivido. Y a pesar de no ser un acólito de “la movida” me hace pensar en un tiempo de libertad. Tiempo no exento de riesgos (como demuestran las numerosas muertes y trastornos psicológicos que salpican sus páginas), pero que da la sensación de estar lleno de posibilidades. Caminos a ninguna parte, pero que a buen seguro dejaban la posibilidad de recorrerlos gozando y en la mayor parte de sus ocasiones… sin propósito de encontrar nada al final de ellos. 

Eduardo no se sentía un personaje maldito, sino maldecido. Es más, prefirió quedarse en raro o heterodoxo. Encarnó la figura del mal -de Drácula- contra la sociedad, contra la moral burguesa. Le fascinaba el mal, adoraba el escándalo, le seducía transgredir, quería distinguirse, individualizarse, en definitiva. Tenía una admiración sublime por el escritor y mago Aleister Crowley, de vida singular y comportamiento tremendista, personaje con el que se le pueden encontrar ciertas analogías.  

“Mi unica experiencia ha sido perder, perder, perder. Todo aquello que he intentando ha sido un fracaso, quizá porque lo hiciera mal o tal vez porque el mundo que me rodea no esté dispuesto a apreciarlo”.

Aljafería's style

Dear reader:
I’ve been very busy during the last week with a shooting, and I didn't find time to post. I've been wandering the halls of the Aljafería Palace, a fortified medieval Islamic palace built during the second half o the 11th century in the Moorish taifa of Zaragoza. This palace was also known as the palace of joy. Nice, don't you?.

Do you write me soon.

Vagamundo en Ashihara

Cuando el dios Taka Mimusubi y Amaterasu, la diosa del Sol, supieron que el País central de Ashihara estaba pacificado, le pidieron a su hijo Oshi Omini: "Te confiamos el gobierno del País de las Espigas Frescas de los Mil Otoños y los Largos Quinientos Años que hay en la Fértil Planicie de los Juncos. Desciende del cielo, reina en él y cumple nuestra augusta voluntad".

Los mitos de Japón. Entre la historia y la leyenda. Alianza editorial. 

LOL - Los Ganglios

Si algo te hace gracia pones LOL

Si algo te estremece pones OMG

Si algo no lo lo entiendes pones WTF?

[...]

Escasez lingüistica en la red 

Where are we now?

Lo más importante de Lorena Álvarez y su Banda Municipal, en concierto.

San Valentín, un día que de primeras ni fu ni fa, pero que con un concierto de Lorena Álvarez y su Banda Municipal programado a pocos kilómetros de casa y a pesar del resfriado... estaba marcado con rojo pasión en mi agenda. A los que os tengo cerca ya os he dado la brasa con este grupito pero para los que no, no se muy bien como presentárosla. Para muchos no es más que la última extravagancia del moderno, anteriormente conocido como gafapasta y ahora tan hipster. No seré yo quién lo niegue. Pero tampoco me quedaré sin decir que lo que está haciendo esta chica con el folk patrio, es algo que poca gente se ha atrevido a hacer y que desde luego… hacía falta. Que no es otra cosa que mirar la tradición sin complejos y meterle un poco de mano a las letras  (que estamos aún a principio de siglo y si no me crees solo tienes que cruzarte en algún zaping los domingos por la tortura de Dándolo todo jota). Y hacía falta porque nadie había hecho canciones como La boda o Sin título en las que bajo su apariencia de música popular tradicional, desgrana situaciones y dilemas contemporáneos. Ahí queda ese verso suelto “dijiste que aguantarías y te corriste”, llamado a ser icónico y dar fé de ello. Aviso para navegantes, no es Eliseo Parra.

Eres tan tonta, eres tan lista… así daba comienzo el concierto en una sala casi vacía y uno no puede evitar preguntarse donde están esos seguidores de los abanderados de la innovación en la jota aragonesa (véase Carmen Paris, Miguel Ángel Berna, Roberto Ciria…). Pero bueno, los que estábamos disfrutamos de lo lindo a pesar de que Lorena tenía la voz tomada y de que unos coros femeninos no le hubiesen hecho ningún mal. El concierto repasó su único disco Anónimo, single y maqueta precedente incluidos. Un cancionero tan alegre e irónico como desigual, que se nos ofreció salpicado de comentarios nerviosos, confesiones estemporeas (me he echado novio) e invitaciones al público para que participase: bailando cantando o tocando las pezuñas de cabra. Unos comentarios que se fueron apaciguando a base de tragos a morro de la socorrida botella de anís, que esa sirvió para todo. Casi al final de la actuación se sentaron a pies del exiguo escenario y como si de una velada (trasnochada palabra) entre amigos se tratase, sonó la delicada Mejor Acompañado. Fue en ese preciso momento, entre los sha, la, la, la, las y los silbidos cuando tuve la sensación de estar ante una gira seminal. Algunos de los festivales más avispados del momento ya lo han olido, otros ni aunque les caiga la mierda encima. Unos conciertos de los que dentro de unos años alguien hablará como el principio de algo. Ojalá quede en este país un ápice de cordura musical para que así sea. 

Tuvo la osadía de cerrar con un pasodoble de Manolo Escobar,  uno que solo se sabe a medias (en esto se parece a alguna que yo me sé). Desde luego pocos prejuicios a la hora de abordar el cancionero y desparpajo le sobra a la chavala.

Changes

Te das cuenta que los cambios en tu vida adquieren carácter de urgencia, cuando WhatsApp, Twitter y TriviaDos, son tu mayor lazo de conexión con el planeta.

Amanaceres I

Me he despertado cuando mi mano derecha ha tocado la pared. Algo dentro de mi cerebro ha debido hacer ¡click! al darse cuenta que no hay paredes alrededor de mi cama. Se estaban colando unos rayos de sol a través de la persiana y he notado una respiración acompasada a mi espalda. De momento no hay más pistas. Me incorporo despacio, intentando no molestar al mismo tiempo que mis pupilas se adaptan poco a poco a esta penumbra. Al salir de la cama me doy de bruces con el armario. Casi me lo como. Empiezan a enfocarse los colores que tengo delante de mi nariz, oh my god! back to the 80's!.

 

Lo más importante del Amour... según Haneke

El día estaba tonto. Uno de esos en los que ahora lluevo un rato, ahora no. Elegimos* el Cine Eliseos por el horario. Pero no la podríamos haber visto en un marco mejor. Ni en una sesión más apropiada, rodeados de toda la “muchachada”. Mucho bastón, mucha laca. Iniciados en el "estilo Haneke" temíamos acabar con el estado de ánimo por los suelos y sobre todo, preveíamos el horror en las caras del público que nos rodeaba a la salida. Al fin y al cabo muchos de ellos andaban en la misma edad que la pareja protagonista: unos franceses muy finos y educados, septuagenarios que aprovechan al máximo sus días de retiro.

Y se apagaron las luces y vimos la película.

Yo nunca me he planteado el tema de la vejez. Yo tampoco demasiado. Bueno, no más allá de ver como mis padres avanzan hacía un punto lejano en el horizonte y chapotean inmersos en ella. Supongo que creo tener tantos problemas que de momento este tiene que esperar a la cola. La película no nos incomodó tanto como otras del mismo director, que aquí sigue fiel a su estilo, frío, impenetrable, descarnado, un cine de bisturí y distancia. Pero estamos ante su película más accesible, más blanca. Sin ser para todos los públicos. Según las señoras que teníamos sentadas detrás: lenta, triste y lenta. Nos sabiendo si más cerca de ser lenta y triste o triste y lenta. Y así hasta que alguien les chisto para que se callarán.

Una peli de amor. De amor a la vida. A la cotidaniedad. Al hacerse con nuevas rutinas. Un amor pausado, con algunas respuestas pero rodeado de preguntas. Dónde queda la diginidad, qué es hoy en día la soledad, cómo se aprende a gestionar el final... ronronean en nuestra cabeza. Una película de AMOR con mayúsculas en la que no recordamos haber visto ni un sólo beso. Eso, sin beso.

Yo ahora ya tengo varios miedos nuevos. Sí yo uno pequeñito a no tener un George al lado para cuando llegue el momento en el que el piano solo sirva para poner alguna planta y marcos de fotos de otras épocas. Y uno grande a dejar de ser, antes que a dejar de existir. Sabes ahora friego en la cocina con miedo (pero con el grifo cerrado), me detengo y hago oreja, y menos mal que no suena desde la habitación esa letanía... ¡duele! ¡duele! ¡duele!. ¿Tú que harías?.

*Cronica sentimental que no cinematográfica hecha a medias con @lmoncampos para Join magazine

Hace una semana

Subí a Canfranc y nevó todo el camino. No me importaba porque sabía que la felicidad que iba a encontrar al llegar, era capaz de derretir los últimos glaciares del Pirineo. Han pasado los días, pero aún me dura la ilusión, aun tengo muy presente el brillo de vuestras miradas, la ternura de vuestros gestos y la esperanza de que todos los buenos deseos que formulamos en nuestra despedida, se cumplan. ¡Ah! os robé esta foto. Aquí la dejo.

Everything changes. We plant 

trees for those born later

but what's happened has happened,

and poisons poured into the seas

cannot be drained out again. 

What's happened has happened

poisons poured into the seas

cannot be drained out again, but 

everything changes. We plant 

trees for those born later. 

Everything Changes, Bertol Brecht.

#quesevayantodos

Que se vayan todos. Ya no nos conformamos con otra salida. Ni reales perdones infantiles ni ceses fulmiantes, de los que no fulminan nada. Que se vayan todos. Bárcenas, Amy Martin, amnistiados fiscales, los del caso Pallerols, los economistas de la tijera, los de la Gürtel, Wert y todo el clan Pujol. Toc, toc, toc, la crisis del sistema llama a su puerta. Ahora ya nadie cree en esta democracia. El desencanto ya no solo habita a la izquierda de la izquierda. Que se vayan todos. Entremos en una anarquía regeneradora. Inventemos el estado posmoderno. Y si no lo inventamos, pues nada. Pero que se vayan todos. Que paguen justos por pecadores, nos da igual. Para ellos el reino de los cielos. Pero que nos dejen vivir en este sin tener que aguantar su presencia. Que se vayan todos. Pero que lo hagan pronto, si no a este paso Esperanza Aguirre se convertirá en el adalid de la transparencia. Y eso ya sería traspasar una línea sin retorno. Que se vayan ellos y su leyes, los jueces que ellos han designado para que les cubran las espaldas, sus amigos colocados en las empresas públicas, los que han situado en los medios de comunicación, que se vayan todos.

Si le ves cenando en la mesa de al lado, levántate y con tus mejores modales de colegio público diles que se vayan. Si tienes que asistir a cualquier acto oficial, no le des la mano, acércate a su oído y diles que se vayan. Si sabes su número de teléfono, no esperes a que te llamen... diles que se vayan. Si son amigos de tu prima la de levante, cuando estéis en el bar no les saques nada de beber y si preguntan que hay de lo mío, diles que se vayan. #Quesevayantodos y que se vayan ya.

El fuego esta encendido...

...la leña arde

Regalos

Porque a algunos no he tenido oportunidad de daos las gracias. Porque a otros no se las he dado suficiente. Y porque otra... me obliga a subir la fotografía. Aquí va una pequeña muestra de lo que me ha caído estos días. Gracias. Os quiero.