Año nuevo, vida nueva ¡hips!

Democracia Basura

No me gusta hablar mucho de economía. Puede que sea porque no entiendo casi nada de economía. Las cifras con muchos números se me escapan. Soy de los que todavía funciona en pesetas. Así que imagínate. Pero a veces me leo los suplementos naranjas de los periódicos. Siempre he sido de leerlo todo. Y entonces me enfado. Leo en El País del pasado día 22, que en el rescate a Novagalicia hemos perdido 8.000 millones de euros, de los cuales no hay posibilidad de recuperar ni un solo céntimo. ¡Cáspita! ¡eso si que es tapar agujeros!. Y yo me pregunto… ¿alguien ha explicado a los ciudadanos de que va esto del rescate a la banca? ¿hemos decidido nosotros dedicar a esto nuestro dinero? Porque no digo yo que no haya que rescatarlos (que hoy me he levantado magnánimo), pero a ver si el recorte en educación en el periodo 2010-2013 ha sido de 7.300 millones, igual la gente hubiese preferido dedicar el dinero a eso y no a rescatar Novagalicia (sin olvidarnos que también están los rescates a Bankia y Catalunyabank). ¿Hasta cuando nuestros dirigentes nos van a tratar como menores tutelados? y sobre todo ¿nadie es responsable de estas perdidas millonarias?. Tal y como esta el patio… como para creer en la clase política. ¡Puaj! Y por cierto ¡Merry Christmas!

La mala luz. Carlos Castán

Por fin ha llegado a las librerías la primera novela de Carlos Castán. Han pasado más de quince años (time goes by...), desde que nos deslumbrara con su primer libro de relatos Frío de vivir y muchos son los lectores que andábamos a la espera de su salto a la novela. Y lo ha hecho sin romper con su estilo. Pasan pocas cosas, porque muchas veces es es lo que nos sucede, que la vida se nos escurre como la gotera silenciosa que cae en una habitación cerrada. Una vez más la soledad, el desamor, la nada que queda tras certificar los errores y constatar el fracaso, campan a sus anchas por sus páginas. Y entre tanto lirismo, un asesinato. 

Una novela (¿o un relato corto algo más largo?), que solo por sus deslumbrantes primeros capítulos certifica que la espera, valió la pena. Pero aún así terminas sus páginas con cierto sabor amargo, el de la oportunidad fallida. Casi Castán, casi...

En la pequeña ciudad en la que inicialmente vivíamos (desde hace cuántos años, y qué largo cada uno de ellos), la dulce Provincia, es como si se hubiera ido adensando progresivamente, de un tiempo a aquella parte, la nube de hastío que, como de oficio, ya de por sí, envolvía las tardes a partir de cierta hora y nos metía en los huesos esa humedad de vida ya vivida, de tristeza enquistada y repetida, como un extraño rocío vespertino, una especie de sudor al revés que atravesará, de fuera adentro, los poros de todos los muros y de todas las cosas habidas y por haber y las dejara empapadas de vacío y de pasado y de un cansancio antiguo que te obligaba a pasear medio encorvado, a leer sin ganas, a siestas eternas con tal de no ver de qué lamentable manera agonizaba el tiempo bajo esa mala luz que se adueñaba igualmente de la calle, que del interior de las casas y los bares.

Visita dominguera al restaurante Callizo (Ainsa, Huesca)

A mi me sigue gustando, dice una. Oro parece plata no es, remarca otro. Clara que no es clara, procesionaria que es dulce de algodon con corazón de queso azul, patata que no se convierte en trufa... festival de sabores. Pero de comer ¿qué hay señor ventero?. Pues patatas asadas, bien de mantequilla con trufa, oliva al paladar mientras suena el cencerro... un regalo riquísimo y divertido. Cuatro cumpleaños y un video. Delicioso día que comenzó con visita guiada de nuestra Eleni a una iglesia encantadora, suponemos. Para encanto el fuego de la tablet y la silueta a contraluz de Marta llevándose la trucha viajera a la boca con la Peña Montañesa de fondo. Y si hubiese que quedarse con algo, tal vez con ese aperitivo "nada" una cuchara vacía, que algunos se apresuraron a retirar del plato, esperando que les sirvieran "algo".

De bajada cafelito en La Demba, con otra visita guiada y los de Lanaja, una vez más, dando que hablar. A la noche Pixie y Dixie se pasaron de visita, pero ahora ya nada nos sorprende. (Texto de recorta y pega, escrito a varias manos y tras haber hecho bien la digestión).

Migas de pastor con yema de corral a baja temperatura, setas de temporada y uvas de vendimia

So tell the girls that I'm back in town...

No hubo magia. Queríamos que sí la hubiese, pero no. El lugar encantador. Agitación y modernidad madrileña en la fila de entrada. La invitación a una Estrella Galicia, nada más cruzar la puerta, un buen comienzo. Mr. Johanson estuvo correcto, tímido, nervioso, bebedor, sonriente. Cantó bien. Sobre todo en los temas que solo le acompañaba el piano. Pero algo había en las bases pre-grabadas que le acercaban más al multinstrumentista que contratan para las fiestas de Aratorés, que al crooner del trip hop del que muchas publicaciones hablan. Y fue una pena. De todas formas, montañas de gracias a Julinchia por su compañía y atenciones. Y a Jay Jay por un On the other side desnudo y conmovedor, que sí guardaremos en el recuerdo.

Del cuaderno azul...

Últimamente cada vez que voy al pueblo sudo el Mediterráneo. Y no siempre es en el huerto. Mi madre tiene una infinita capacidad de invención para los y trabajos forzados domésticos. Le hemos metido mano al granero, a la habitación pequeña, montado estanterías, cambiado macetas… y a mí me ha tocado poner orden entre las muchas cajas que acumulo. Cajas que bajaron de Jaca y otras de Huesca. Cientos de discos, libros, recortes, figuritas, entradas de espectáculos, fotos y cartas. Muchas cartas. Con estas me pasó algo extraño. En los remites leía algunos nombres que no reconocía y otros con los que incluso me extrañaba haber tenido alguna cercanía. Que cosas tiene la memoria. He tirado muchas cosas, he reciclado otras tantas y entre tanta acción, he tomado la decisión de abrir (¡al fin!) un perfil en Facebook. Supongo que de alguna manera es lo mismo que tener esas cajas con cartas extrañas. Pero de forma tecnológica. Yo nunca he estado en contra de la tecnología. Nunca en contra del mañana. Yo siempre a favor. A ver si antes de que acabé el 2013 me pongo a ello.

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PEATONALIZACIÓN (basado en hechos reales): Y cuando despertó el PP lo había pintado todo de azul.

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Fui a una inauguración el miércoles. La gente bebía vino del caro en la acera y controlaba por el rabillo del ojo lo que hacía cada uno de los grupitos que se habían ido formando. Un artista, que no era el inaugurador, me cantó una canción al oído. Estaba trabajando en ella me dijo. Era finales de octubre y todavía hacía calor. No teníamos razones especiales para el optimismo, pero a todos se nos escapaba la sonrisa.

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A veces me pregunto si es en el momento de ponerse las manoletinas y los pendientes de perla, cuando las jóvenes oscenses renuncian a sus sueños.

Lo más importante de Periferias 2013

MerChef: El horror no estaba en los escenarios sino en nosotros. Nosotros vestidos de mamarrachas, nosotros ojiplaticos con la actuación de los ojete, nosotros con la sensación de que Periferias lo engloba todo y todo vale #OMG. Soy publico habitual (aunque vaya por inercia) pero sigo viendo poca gente. Sera que bebo pero no veo ese incremento del 15% que da la organización #WTF Hasta la proxima edicion... ¡y que sea lo que Luis quiera!. Alegria de vivir #LOL.

Ojal_a: Queriendo sin querer, me he tragado casi el festival enterito. Un festival desdibujado, donde desde hace unos años campa la sensación del sálvese quien pueda y el todo vale. Aún así siempre es estimulante para una Huesqueta que solo vive para la peatonalización. La decepción Ojete Calor (¡y mira que lo tenían fácil!) y entre lo positivo la energía y músculo de Za! la interpretación al Theremin del imprescindible Justo Bagüeste (Artlab Big Band) y la propuesta de danza-teatro infantil Malasombra. Gracias a la compañía Au Ments por el montaje y por la selección musical, interesante y alejada del canon infantil. Volveré a la exposición de la DPH, porque aunque algo escueta tiene chicha. Fin.

Eleni: Un escritor raro. En torno a Tomeo, coloquio sobre la vida y obra del escritor. Resulta que estaba absorbido por sus obsesiones, que no le gustaba leer mucho, que conoció a Kafka tarde y que no le interesaba hacerse el intelectual. Resulta que le interesaban noticias, hechos y conocimientos absurdos y las mujeres, las absurdas y las coherentes. Resulta que siempre le acompañó la contradicción y que se mostraba tal cual era, con sus defectos, obsesiones y aficiones. Y por eso le querían, le acompañaban y le soportaban sus amigos, editores y escritores. Era, fue un escritor solitario al que le gustaba la compañía. Una celebridad allá, casi un desconocido aquí. Un escritor de relatos al que se han empeñado en adaptar teatralmente. Un marginal que escribía literatura marginal. Un escritor que amaba los monstruos y las deformidades, tal vez porque desde muy temprano intuyó que no hay nada más horripilante que un mundo simétrico en el que todo encaja. Un surrealista en época hiperrealista. Un escritor al que hay que leer sobre todo por placer. En su escritura como toda escritura surrealista vamos a encontrar humor, contradicción y obsesión a partes iguales. Lo que más me gustó, su despedida: “Iros a vivir”. Probablemente esa frase condense su forma de ser y su escritura.

Les Amants parallèles. Vincent Delerm

Dicen que Vincent Delerm tiene nuevo disco. Dicen que sale a la venta el 25 de noviembre. Hace unos días decían que el 4. Dicen que se llamará Les Amants parallèles. Dicen que principalmente serán canciones acompañadas de piano. Dicen que han pasado 5 años desde su anterior albúm. Recuerdo que ese me lo regalo Emilie (tu es où?). Y dicen que ya está el video oficial cogado en las redes. Dicen...

Sunday, grey sunday

Qué rollo. ¿Dónde quedamos? Qué hambre. ¿Dónde vamos? Esto está lleno de guiris de mierda, Elisa tiene llamada en espera.
Me parece muy bien. Les Biscuits salés.

Todo el fin de semana sin conexión al interné. El vecino ha debido irse de vacaciones. Tengo una mosca dentro de casa. El cielo esta gris y suena El mató a un policía motorizado, una y otra vez. Una y otra vez (a lo Imanol Arias). El fin de semana pasado canté línea y bingo en la comida familiar. Hala otra mala racha en el amor llama a su puerta. Pero que me lleve buen montón de monedas. Y ya tengo ganas de ir a Londres. A conocer a Olivia, aunque ella aun no esté en Londres, y de paso dar una vuelta por la nueva Serpetine Gallery diseñada por Zaha Hadid. Este verano no pude ver la vieja, porque estaban cambiando la expo, aún así repasamos todos los saldos de la librería. Que pena no poder llevar peso en el equipaje. También compramos una postal que luego enviamos a Eleni y ella no recibió nunca. Estoy enganchado a la serie Bron/Broen. Empecé sin mucha fe porque me la paso MerChef. No sé si lo que más me atrae es la trama, que la poli esta un poco loca o el tener oportunidad de meterme en la suciedad de los nórdicos. Siempre tan pulcros, rubios e inexpresivos. Hago ejercicios, el curso online acaba mañana. Preparo mis participaciones en el foro y mientras escribo recuerdo una conversación que tuve con un amigo ayer y lo mucho que me molesta que se crean que controlan mi vida porque sepan a que hora fue mi última conexión de Whatssap. Por cierto el viernes lo pasamos muy bien. Jägermeister ya es parte importante de nuestras vidas.

De cuando Sinead O'Connor cantó en Zaragoza

No es nuevo en este blog hablar de Sinead O'Connor y aunque alguno pudiera pensar que ahora me voy a poner a hacerlo de su polémica con la ex-Hannah Montana, va muy equivocado. Y es que aunque en un principió me costó creerlo, el concierto de la irlandesa ha formado parte de las fiestas del Pilar 2013.  Así que allí me planté, de la mano de Join Magazine para disfrutar de la velada.  

Como ya lo he contado allí lo que me pareció el concierto, no me voy a repetir. Bueno por añadir algo diré que puede que fuésemos pocos, pero eso... ¿a quién le importa?. Desde el momento que Sinead salió al escenario vestida de calle, sonriente y abrió el concierto con Queen of Denmark los que estábamos sabíamos que lo que iba a pasar, permanecería durante mucho tiempo en nuestra memoria. Gracias al señor Belloch, a Jerónimo o a quien quiera que fuese el responsable de esta anomalía. It was a very pleasant visit, than your for coming!

La España deportista

He fliplado un poco estos días con la historia de los falsos discapacitados enrolados en la selección de baloncesto que participó en las Paralimpiadas de Sidney 2000. Pero más que con la historia en sí, que ya es rocambolesca, lo he hecho con que hayamos tardado 13 años en juzgar el asunto.  Si la justicia es tan lenta, no me extraña que en este país, la trampa sea moneda de curso legal en nuestro día a día. 

Me llaman Capuchino. Daniil Jarms

Lo leí en verano, deprisa y corriendo para redactar una reseña. Y no es un texto ligero, precisamente, poque lo parece. Debajo de esa apariencia de subrealismo Dadá y absurdo satírico hay mucho de crítica social. Por algo su autor, el vanguardista ruso Daniil Jarms (pseudónimo de Daniil Ivánovich Yuvachov) fue duramente represaliado por el régimen Stalinista y terminó muriendo en prisión.¡Ayh! mucho mejor nos hubiera ido al mundo, con unos revolucionarios que enarbolasen pepinos y no tantos trapos serigrafiados, que no nos han llevado a nada. Bueno sí a esto. Que quiero pensar que tampoco es mucho peor. Que absurdo. La verdad.

Viejas que caen
Una vieja, excesivamente curiosa, se cayó por la ventana, se estampó contra el suelo y se hizo puré.
Otra vieja se asomó a la ventana y se puso a mirar a la que se había caído pero, por culpa de su excesiva curiosidad también se cayó por la ventana y se estampó contra el suelo.
A continuación, una tercera vieja se cayó por la ventana luego una cuarta, luego una quinta.
Cuando se cayó la sexta vieja, yo me harté del espectáculo y me fui al mercado Máltsevski, donde al parecer, le habían regalado una bufanda de punto a un ciego.

I love your postcards!

Una tarde en las carreras

(foto cortesía de Merchef)

No sé si tienen las piernas tan largas o es un efecto óptico producido por la falta de pantalón. En fin serán modas. Menudas zancadas están pegando en el calentamiento. Están ligeras, pero solo tienen dos patas. ¡Ayh! ya se que no es momento pero a ver si el lunes repaso bien la página de eventos del Facebook. No puede volverme a pasar lo de perderme una las Fiestas Monster High en Puerto Venecia. Lo de crear mi propia muñeca me da un poco igual pero como me fastidia no haber aprendido escalofriantes coreografías. Y con las fiestas del Pilar tan cerca. Voy a centrarme que en cualquier momento dan la salida. Tranquilo Kaiser ganemos o perdamos mañana seremos noticias. Ser noticia, que ironía. Como un señor que esta noche fallecerá en Zaragoza conduciendo de madrugada con su esposa. En Zaragoza, en Zaragoza, todo pasa últimamente en Zaragoza. Anda también ha venido Jesusa, y esa chica de Campo. Que rara esta sin la bata. Vamos a la posición de salida. Mente en blanco, ahora solo a disfrutar la carrera. ¡Vuela!

Dos regalos llegaron de Grecia

Pique-nique

Fuímos al parque. Era verano. Había una celebración colectiva. Tres cumpleaños y una presentación literaria Anónima muy especial. Un Servilletero Poético, hecho a mano por Rqlcas e ideado por David Liquen. Hubo catering. De la siempre apetitosa MerChef. Y nosotros (muchos otros), hemos creado este poema colectivo que evoca el evento. O no lo hace. Bueno, sí. De alguna manera.

Pique nique

Regálame un parque
y querré una cueva fría llena de estalactitas,
cal que proteja mis sentimientos
y que me aleje de tu tacto.

Regálame un parque,
me dices medio de veras medio de broma,
mientras miro el columpio moverse ya sin nadie.
Te regalo la luna.
    Cuerpos desdibujados alrededor del ritmo del ocaso,
       zumbido de aspersor mojado
           pantalón de rayas sobre mantel de cuadros,
               en medio del océano verde.

Ciérrame la boca con otra brocheta de sílabas, crujiente promesa.

Y pide un deseo.
Uno,
de los que no se cumplen

Chispea pero no llueve

Vengo de la calle y alucino un poco con que los autobuses urbanos vayan a rebosar. No hay como dar algo gratis para que a la gente se le vaya la pinza. Pero en fin a lo que iba. Que ya esta aquí el recopilatorio que anuncié antes de verano... ya se está distribuyendo. Con un cambio de nombre de por medio y con el agradecimiento a Julinchia y a la Srta. de Sus, que me han echado una mano con los temas del diseño de la portada. ¡Ah! es edición limitada y numerada ¡solo hay veinte!, aunque seguro que pillas.

Segunda quincena de agosto

Como la isla de Gunkanhima, se queda un poco esta ciudad una vez terminan los sanlorenzos. Una isla cercana a Nagasaki que se abandono en 1974 y que llego a ser uno de los sitios con mayor densidad de población del planeta 83.500 personas/km², que es un poco la densidad que tiene Huesca en los días álgidos de sus fiestas. Unas veces tanto y otras tan poco. Bueno y me callo y os dejo ver el video, que últimamente tampoco es que este yo muy hablador #pretaplei.

 

Buenos días

Despertar a eso de las 7:30, coger un vaso de agua e ir al comedor. Allí sobre la mesa de cristal espera El llano en llamas. Leer un relato. Solo uno porque el librito es puro huesos. El tiempo se detiene. Volver al párrafo anterior, visualizarlo, pasear por la llanura, bajo un sol de justicia. Llegar a las paraneras y que el ruido de la cafetera te traiga de regreso al sofá. ¡Buenos días! ¡a trabajar!

Tengo paciencia y tú no la tienes, así que ésa es mi ventaja. Tengo mi corazón que resbala y da vueltas en su propia sangre, y el tuyo está desbaratado, revenido y lleno de pudrición. Esa es también mi ventaja. Mañana estarás muerto, o tal vez pasado mañana o dentro de ocho días. No importa el tiempo. Tengo paciencia.

Fuimos San Lorenzo

(yo, el artista noviode y el señor embajador con pañoletas cortesía del Flow Microclub)