El nuevo dispositivo de conocimiento bio-óptico organizado....

Leer está de moda

Ustedes dirán lo que quieran....

... pero yo esto no lo había visto hasta que llegué a Londres. Ni siquiera lo había oído nombrar. Será que no estoy muy viajada por esos lares, ni lo estaré, pero a mi lo que me produce es una terrible pena.
Estaba hoy en la cola para pagar del disney store, en plena Oxford Street, al que le gusten las emociones fuertes que vaya allí de seis a ocho de la tarde. Una pareja charlatana con unas maletas flanqueaban el paso... are you in the queue? no,no... y muy amablemente me dejan pasar. Me sitúo entonces detrás de un burka. Le pregunto a la mujer también, no vaya a ser que espere como antes en el lugar equivocado. No me contesta, se recoloca el velo por la cabeza para taparse aún más. Es entonces cuando me doy cuenta de que lleva esta máscara.
La había visto antes por al calle pero nunca tan de cerca. Esa máscara de metal.
Quizá era el antagonismo tan grande entre el colorido de disney y el negro absoluto de la tela o puede que simplemente me hubiera venido la regla y estuviera sensible, pero me entraron unas ganas horribles de llorar.
Le toca su turno, el dependiente de la caja la llama, por un momento dudo que vaya. Pero si, y saca de la bolsa unos vestiditos rosas y otros amarillos. Y yo no sé si podré aguantarme las ganas de llorar antes de salir.
Ahora me toca a mi, la de la caja me debe de ver la cara desencajada, sonríe. Lleva velo... y sonrío.

BRINDIS. Ismael Grasa

Hace tiempo que estaba en la estantería pero no le había hecho mucho caso, pero como nada es para siempre… me lo he ventilado en un fin de semana de piscina. Este lo compré porque el anterior libro de relatos de Grasa, me había encantado (aunque tenía una de las portadas más horrorosas que se puedan diseñar), creo que le dieron un premio y todo. Pero bueno esto es otra historia porque para empezar es una novela y aquí muchos de los trucos del relato sirven de poco. El libro tiene un arranque esplendido, la familia, la infancia, las pequeñas miserias cotidianas, todo narrado con ese frío bisturí que a mi tanto me gusta. Párrafos parcos en palabras y donde toda emoción parece tener delante su dique insalvable, del cuál poco se llega a saber. Aunque entre tanto desapego siempre hay algún que otro rayo de ternura. Como buen texto iniciático también tiene cierta dosis de viajes, al que le añade una pizca de realismo sucio con especial atención a sus encuentros sexuales. Una entrada titubeante en la edad adulta completa la novela. Después de leerlo podría unirme a esos que dicen que Ismael Grasa y Cristina Grande son las grandes promesas de la literatura aragonesa, pero claro para ello tendría que tener alguna extraña razón que me llevase a pensar que ese género existe.

Una novela de trazo uniforme pero de intensidad desigual, que deja cierto regusto de oportunidad fallida.

A veces

A veces
alguien te propone volver a presidir un campamento de faranduleros
alguien te da un archivador repleto de listados, justificaciones y decretos
y te preguntas cuanto tiempo llevas sin hacer esto, pero porqué no hacerlo
y avanzas serena y con paso firme, a pesar de estar deshaciéndote por dentro,
y acabas con un sarpullido por todo el cuerpo que parece ser psicosomático. Ains.

A veces
Goya, Beethoven y Cervantes se aúnan y te arrancan una sonrisa que torna en carcajada de mediodía
Sonsi te invita a merendar en la parroquia mientras te manda a tomar por el culo
y tú te abanicas mientras cotilleas en el cine de verano bajo un bonito cielo estrellado en un pueblo maravilloso, coronado por una muralla de muros rojizos, de castillos históricos, pero con trazos oscuros.

A veces
te montas en la nave de los Little Einsteins, y conduces sin temor, por el cielo
o te embarcas en una lectura paisajística con Zipi y Zape sin ácido acetilsalicílico
o conduces una ambulancia que va recogiendo adolescentes con indicios de travestismo
o te montas un consultorio sentimental, al estilo Pitonisa Lola, con un jarrón que siempre tiene flores frescas y un botijo para afrontar los malos tragos.
Y te mueves despacio, como en el slow, mientras improvisas o haces el payaso, caracterizado para poder recitar los versos más tristes de esta noche, a lo lejos.

A veces
Pepi, Luci, Boom, otras chicas del montón y el tipo de mantenimiento se convierten en tus amigos porque los amigos de mis amigas son mis amigos
porque ha llegado mi hora y voy a morir, hermano, en Burdeos
porque tengo algo importante que decirte, esta vez sí, mientras él le hace los primeros auxilios a una gorra roja
porque el duodécimo día hacemos catacroquer simultáneo a pesar de seguir siendo unos nocherniegos.
Porque para un rato, una rata.

A veces
echo de menos un sofá, como Cptán, donde tumbarme al terminar el día para desconectar del mundo, tras vestirme la bata de andar por casa, en lugar de dormir en el barco de Chanquete
echo de más los días que nunca acaban y se juntan con las noches como un sinfín de momentos inconexos que acaban teniendo una razón lógica
y me compensan las risas compartidas, las miradas de asentimiento cuando le hablas al gran o pequeño grupo, como si creyeran que tienes la razón a pesar de que en un rato te la estarán pegando otra vez, los agradecimientos de aquí o allá, los "te quiero" y los grandes momentos que pasarán a ser buenos recuerdos.

A veces
sólo a veces gran amor.

Elvira y yo.

Él no lo consiguió, pero Ella si.
A mi también me gustaría que destacasen de mi persona "mi profunda incoherencia, mi veletismo y mi veleidosidad", yo tampoco sé resistirme a las tentaciones (¿tan olvidada tenía la historia de Pinocho que me ha costado identificarlo?), las ideologías absolutas también me dan miedo y mis principios también son flexibles.
Me encanta el guiño que le hace a Rouco y la gran cantidad de cosas que se pueden leer entre líneas. Ha descrito como nadie la explosión de alegría en la celebración y la casposidad cañí. Pero lo mejor de todo es que no hace mención a los signos nacionales, banderitas y demás (ahora que el verano proporciona escasos titulares, estos estudios rellenan páginas).
Un domingo más.

Extasis tribal

... cada banda rival de simios siempre tiene

una cuadrilla de hinchas que no participan directamente

en la batalla, pero no paran de gritar,

golpearse el pecho y jalear a los suyos... (link al articulo)

Escribo...

... esto, y lo publico, antes de saber quién va a ganar. Minuto 23 de la prórroga. Y es que quiero darme una oportunidad mañana de desconectarme de la españomanía Me va a resultar medio fácil, siendo mujer y estando en el extranjero. Siempre puedo mentir y decir que estoy muy contenta o, incluso, "devastated".

Mierda...justo cuando iba a darle a publicar.... marca Iniesta.... y no sé el qué dice el de la tele de "miracle". Ala pues, ya está, el orgullo nacional.... "y viva España".

PD: mi única esperanza es que más de uno en el mundo le haya dado por mirar en un mapa y molestarse en ver dónde está España.

Amen.

Ojiplático

En Canfranc hacía buen tiempo. Aunque sea difícil de creer una bandera de España ondeaba en la calle (casi justo en frente a la otra bandera de España que es la que ondea habitualmente). Los del bar sacaron la tele a la calle para ver el furbol. El público en la otra acera. Canfranc is always different! Entre el público convivencia intergeneracional y palomitas de maiz. Levantas la vista y está todo algo más que verde. Van a volver a abrir el pub del pueblo. Y también una tienda. Oleada de cambios. Pero el largo de los pantalones de “L” sigue igual. “N” se ha comprado el mismo coche que yo, mientras espera con la sonrisa dibujada en los labios a ser papá. Cené de maravilla porque estar con "M" siempre es una maravilla. He descubierto las sábanas en las que quiero dormir siempre. Volver a Canfranc es volver a casa. Tomo café internacional con “”E” y como con el amor de “P” y “M”. ¡Ayh! (suspiro) y es que como me dijo ayer en un e-mail mi amiga "CMYK" Canfranc is in the USB of your live.

Nube de palabras

Llevaba tiempo queriéndolo hacer y al final ha salido, cuando tenía que salir, of course. Es una nube de palabras, world cloud. Podéis hacerla en Wordle. El sistema es muy sencillo, introduciendo un texto, o una página web, analiza las palabras que se repiten más veces y las muestra de esta original forma.

Me encanta, me puedo meter en ella y no salir durante un buen rato. Y sé de más de uno al que le va a encantar.

LOL

Preguntas en el aire

¿Qué fue de aquellos días en los que quería saber todo sobre los fringilidos?

Admirable

"El paraíso lo prefiero por el clima; el infierno por la compañía"

Mark Twain

Vengo pensando en que tengo la gran suerte de estar rodeada de unas cuantas personas de esas que considero "admirables". No por sus logros puntuales, ni por sus fortunas, sino por su forma de pasear por la vida, por la actitud del día a día y por esa tranquilidad que se respira cuando compartes un ratito con ellas. Algunas están muy cerquita; con otras nos separan kilómetros, pero están ahí. Y luego están esas que forman parte de ti, pero esto es algo más complejo de explicar y de entender.

También vengo pensando en que hay otras muchas personas equivocadas, pero allá ellas. No soy nadie para entrometerme, siempre y cuando me dejen llevar mi camino, a veces trazado con líneas discontinuas que se van completando conforme das un paso adelante. Siempre me he considerado una descontextualizada de la vida. Como me decía hace unos días una buena amiga, aprovecha ahora a vivir tu adolescencia tardía, tu segunda juventud o como quiera que se llame, que tú ya viviste la adultez media cuando los demás nos dedicábamos a dibujar corazones atravesados por flechas en los libros de texto. Quizá, en algunos aspectos, me he saltado etapas a marchas forzadas, así que ahora me toca disfrutar de lo que no supe vivir a su tiempo.

Y no, por esto no creo ser una destalentada. Quizá todavía reserve parte de mi talento en un frasco mágico, esperando la llamada para abrirlo. Hay quien se atreve a llamarlo instinto. Ni siquiera, por mucho que lo intente, soy una inconsciente. Ya me gustaría. ¿Sentar la cabeza? Tengo los pies en el suelo, y la cabeza en su sitio, desde hace mucho tiempo. Aunque a veces me haga la loca. Yo sólo quiero vivir. Y volar. Y, ante todo, sonreír.

Oneironaut from Erica Kobren on Vimeo.

¿A qué saben los pueblos?

Me saca de mis casillas que digan que hay un sabor, un no sé qué culinario, una estúpida denominación de origen, que sea "de pueblo".

Etiquetas como esta de la foto o cuando en un restaurante se acerca el camárero y te ofrece su selección de panes y entre ellos te dice "de pueblo" me enervan. Siempre me quedo con las ganas de gritar ¿de cuál? porque verá ud. el pan de mi pueblo no tiene nada que ver con el de al lado y mi ignoracia me lleva a desconocerlo todo sobre ese frasquito mágico en el que se guarda el "sabor a pueblo".

Y mientras tanto decir que hace ya una año que MJ nos dejó. Que me he terminado un librete de Amos Oz, que me ha desencantado un poco. Tengo que leer algo más de Saramago (soy así de influenciable). Aún no han salido todas las notas. Ya me estoy haciendo a la idea de que este año no termino. Tengo ganas de que sea un verano majo. Pero no veo muy bien por donde cogerlo. Con semejante panorama solo me queda esperar el estreno de Toy Story 3 con verdadera impaciencia.

Pieces of Heart

Y hace un año, oigan, que yo juraba que no me podría enamorar de alguien que hablara otra lengua materna. Y no sólo me enamoré, sino que me he convertido en musa y todo, fíjate quién me lo iba a decir a mi, que si. Y paseo por Kensington y la vista se me va a las ventanas ¿pero aquí no era donde vivía la Lady Di?. Y decido que tanto solazo se merece un sunbathe en toda regla,al puro estilo londinense, es decir: con sujetador mono de rayas y a despelotarse en el parque. E intento aislarme en la terraza esa de Holland Park, y va y el de al lado tiene la particularidad de hablar muy alto y no dejarme concentar ¿tendrá algo que ver que le llamen Jaime?... caguendiez... estamos por todas partes. Y termino stepping into an acupuncture "herbal inn" prometiéndome a mi misma que "sólo voy a preguntar" y... mecaguendiez (otra vez)... termino gastándome 100 pounds de mi alma, con sesión de agujas y cara de sorpresa de la china incluida, que estoy por ir pidiendo ya donantes de hígado... mecaguendiez.

Pero lo mejor viene mañana, con viajecito en tren y reencuentro con otro angelote de mi alma que hace años que no veo y, casualidades de la vida, nos reencontraremos a lo harry potter. ¿Se puede pedir más? pues claro que si, y mejor... todo ello collage mediante, of course...

At Sólar

Torna el hit dels 80... el SuperChoc. Estos deben ir al Azquena, pero vamos a preguntarles. El paki-taxi se avalanza hacia un camión atravesando una mediana confusa. Hubiera sido muy triste terminar antes de empezar. Mañana duermen aquí los blackaipiis. A nosotras que cojones nos importa, si sólo queremos caer en plancha cuando tengamos los gemelos al jamón. Air! Si yo te contara... Los negros tienen más groove. Sin duda. Flyiiiiing!!! Pero, ¿éstos no son los de antes? No, éstos llevan frac, son demasiado. Pues sí que han sido rápidos. Vistoynovisto(1). Me ha faltado el cover de La Loba. Lo de hacerme mayor creo que es inversamente proporcional a la (re)asimilación del minimal. Pero los visuales me siguen atrapando igual. Tuturutu tuturutuuuuu... Visualización mañanera del Fira Congress. Zzzzzzzzz... Pues no nos hemos despertado tan mal. Éste va a ser nuestro rollito. Así que booking desde el wi-fi del hotel de enfrente y a por él. Esto si que es ser frikisonarnianas. Y el minibar es gratis, aunque es más mini que bar. Vistoynovisto(2). Lo del pulsereo no va a funcionar, menos mal que no nos hemos dedicado a pasear la maletica por el lugar, con la práctica que hemos adquirido. Y lo de la fiesta bajo la lluvia tampoco, así que volvamos a nuestro sonogar. Esta terraza bien aireada sí que mola para los previos. Es tajo cool. Que ya tenemos una edad. Y, ¿qué será de la expedición playera? Sincronicemos los programas, por si nos despistamos. Santa Teresa, sálvanos. Tú apuestas por Roxy y yo me emociono con el Boy Lilikoi. Definitivamente, cuando vuelva a reencarnarme quiero ser negra. Diiizzeeeeee!!! Espera a ver el siguiente tema, y si no nos vamos al de los crepes. Creo que se ha escondido en un iglú del Decathlon. Ju-já! Y que viva el ruidismo melódico. Vistoynovisto(3). Los Chéminal se hacen de rogar. Luckyme, lucky-you con la cabeza de hipopótamo. Este que nos ronda debe ser el dinamizador del sello, animando el cotarro. Tuturutu tuturutuuuuu...

Chicas, os tengo que decir que oléis superbien. Pues que esperabas, nosotras somos muy escoscadas. Y por tan solo 2,50€. Como sigamos dejando pasar autobuses mientras te pones el rimmel, vamos a tener que quedarnos otra noche. Si es que a ti esto de vivir en el pilógono te está gustando. Chica, desde que hablas en catagonés no hay quien te entienda. Pues seguimos aquí. Pues vamos al Pollo Rico. Neneee, estás a topeee! La expresión "me parto el culo" pierde toda su gracia cuando se convierte en realidad. Vistoynovisto(4). Los teclados italianos son diferentes. Tú árnica y yo sepia. Súbete a mi moto, un vespino rossi. Gazpacho y fideuá. Ju-já!

Titol esgotat. Ya es hora de volver a casa, no crees?

Posh

Posh dogs

Posh parks
Posh children playing football
Posh cars

*posh
hay una vida mejor...pero es más cara

love you

... love you in the morning....
... love you in the evening time...

... love you when you´re screaming...
... love you when you lose your mind...

Si tenéis un ratín escuchadla y descubriréis una nueva forma de hacer una canción con el manido "love you", original, especial. En cuanto la oí sabía que tenía que reservarla para un día como hoy y para los que la escuchen en el disco de camino a donde sea.

Voy a seguir empaquetando canciones ;)

Bombazo veraniego

Se confirma. Samantha Fox y Sabrina Salerno... ¡vuelven! ¡y vuelven juntas!. Después del celebrities de Muchachada Nui parecía imposible, pero la realidad, ¡ayh la realidad! siempre supera la ficción (¿o la construye Eleni?). Más jóvenes, más delgadas, más sofisticadas y con unos "piernones" interminables, han grabado una versión del clásico de Blondie "Call me" ¿cómo se os queda el cuerpo?

Sold out

Un, dos, tres, chocolate inglés. Los cortos largos no molan. El del conejete podría haber sido gracioso, pero fue un poco coñazo. Queremos un kebab, pero pasamos de las terrazas. La noche se aventura monegrina. No, no, yo soy del pueblo de al lado, casi igual. Los jóvenes de hoy en día no tienen ideales, pero conducen cochazos. Las hombreras ya habían vuelto, incluso pegadas al jersey, y la falda globo. Du hast. Confundo a Íñigo con el Chapulín Colorado y a Tina con Lina Morgan. Cada vez que te dejo sola te da por la psicodelia. Caperucita, Caperucita, ¿qué llevas en esa cestita? Let's dance. Mucha actitud, menos aptitud. La Tarara sí, la Tarara no. Justo, dale color a esto. Gran Scala nos salvará de la crisis. Y el círculo del sol recio. Sold out, sold out, sold ouuuut...

Algo pequeñico, uououoooo. La tía Lolita cosía muy bien. Esto está de lo más divertido, seguimos reencontrándonos. Y venden cuadros. Hazte valer jamia, haz el favor.  Hoy mola más la sesión. Ya te lo he dicho. Queremos que nos firmes el póster de Busta. Alguien se está dedicando a robarme las cervezas. No, yo soy del pueblo de al lado. Yo también, del otro lado. ¿Nos conocemos? Pues va a ser que no. Tell me now how should I feel. Me voy a hacer un bono, y me lo vas (mas)ticando. Ayúdame a colgar las lucetas, que me va el riesgo. Soy de pueblo y me preguntas el porqué. Y tú más.

Comida interanual en Castelflower. Profundizando en las raíces. Cualquier día. Este año el arroz es negro. Pero hay langostinos. Y sangría-remember. Me reitero, "cómo hemos cambiado sin cambiar nada". Y el gusto que da comprobarlo. Los mismos pero con menos pelo. Pues tú estás muy bien. Yo es que paso de todo. Me enveneno de cielos abiertos y horizontes lejanos. Cómo me gusta. Soy del llano, y punto. Ama, ama y ensancha el alma. Tú siempre decías que eso era moderno. Y lo era, pero ahora ya no. El ataque de las cosechadoras nocturnas. Seguro que ahora llega un ovni y nos abduce a todos. Pues no estaría mal. Nada mal.

Café con leche y Marbú Dorada mientras se me pierde la vista por la ventana. Aquel era mi huerto. Y lo sigue siendo. Bye bye, love. Me niego a terminar el fin de semana viendo Dirty Dancing, esto me supera. Venga, vamos a echarnos un sushi dominguero.

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Llueve. Llueve mucho. Y luego esta el festival de cine. El martes después del examen paseé alrededor de la UNED y me compré un par de calzoncillos baratos. Aún no me los he probado. Hay casas en las que incluso llueve dentro. Ayer por la noche al salir de la peli Suiza tuve un poco de frío. He encontrado las llaves de la piscina. Hip, hip, hurra. La escritora de mi pueblo me ha regalado su último libro. Porque también hay feria. El miércoles fue el último examen. Más bien fue un despropósito. Las notas siempre tardan lo suyo. Después de este examen me fui al Simply, compré una bolsa hecha con fécula de patata y una botella de Cointreau. Aunque no es lo mío, le voy a pegar al café con hielo.

EL ARTE DE VOLAR. Antonio Altarriba / Kim

Seguramente habréis oído hablar de este libro, bueno comic, perdón novela gráfica… porque parece que hay cierta unanimidad en que se va a convertir en la punta de lanza de nuestro país en el terreno que hasta ahora habitaban Maus, Jimmy Corrigan, Persepolis... Yo lo he ido leyendo a ratos entre los exámenes y desde el día que pase su última hoja tengo que reconocer que estoy noqueado. Puñetazo en el estómago. Y eso que lo empece sin fe, porque no soy de los que les apasiona el tema de la guerra civil. Pero claro esto va más allá de la guerra. Es una historia de perdedores, donde la(s) guerra(s) esta ahí, pero solo como un elemento más. Supongo que estoy bajo estado de shock porque justo cuando lo cerré me entro un miedo atróz al descubrir que yo seré de los que nunca aprenderan a volar.

Me ha pillado sin saber, sabiendo, dándole vueltas a esto del sentido de la vida, en un momento el el que me estoy dando de bruces con algo que hasta hace poco desconocía que tenía nombre, la adultez media según mis libros de texto. En el iTunes suena Christina Rosenvinge con esa canción de sonoridad “velvetiana” que es A contrapelo y yo me disparó en todas las direcciones ¿todo esto para qué? ¿merece la pena? ¿dónde poner las energías? ¿qué hacer para que lo urgente no se imponga a lo importante? ¿sé ahora lo que es importante? ¿después de todo qué te queda? y claro allí esta todo ese miedo que acumulo a las respuestas que contengan la palabra nada.

Cómpratelo, cógelo en la biblioteca, pídemelo. Róbalo si hace falta. Pero este también tienes que leerlo. Recupero aquí algunas líneas del prólogo que ha escrito Antonio Martin y que hablan por si solas; “La vida del protagonista es la de los humillados, la de los muchos españoles sin tierra, sin trabajo, sin pan y sin techo, la de los perdedores, la de los derrotados… no tiene nada de excepcional y por ello es más interesante, ya que él solo es uno más entre los millones de españoles que vivieron cuanto la historia les trajo…”

“Al igual que otros muchos hombres y mujeres de su tiempo, intentó consturir un mundo más justo y la Historia le dio la espalda, quiso volar con las alas de la esperanza y acabó estrellándose.”