Rebelde

Yo es cruzar con el coche la señal de entrada a mi pueblo y quitarme el cinturón de seguridad. Y eso que tenemos cuartel de la benemérita y todo. Pero oye, me ha dado por ahí. Estoy tan habituado a llevarlo que conducir sin el, es como otra cosa que no se muy bien como definir. Pero me siento estupidamente libre. Dentro del coche pero como en otro sitio, de otra forma. Y también me siento un poco rebelde, infractor y proscrito. Seguramente os parecerá una tontería, pero oye a mí (a falta de otras emociones fuertes) me da marcha, me hace sentir vivo.

Glastonbury 2009

Y lo cerquita que estaba yo... y lo bien que se lo montan estos ingleses que nos creemos que sólo nosotros sabemos hacerlo...¡ha!.
Me lo apunto para el año que viene... ¿interesados?

Save the world

Desde este rincón en el culo del mundo, este ha sido nuestro homenaje...

Desaparecer

Hace unos días, en nuestra minincursión al Sónar, además de volver con aires renovados por numerosas anécdotas que no vienen al caso, aprovechamos para dar vuelta y tomarle el pulso a la urbanidad. Entre nuestras paradas la librería Ciclic, paraíso de todo aficionado a libros ilustrados, fotografiados, comics y diseños varios. El caso es que entre estanterías ví 13,99€, un libro que llevaba tiempo pensando en releer, y a ello que me puse. Independientemente de toda la trama publicitaria que sostiene, habla de una isla en la que se cobijan famosos que fingen la muerte para desaparecer, alejados de los medios, y de todo resquicio de humanidad.

Y ahora lo de Michael Jackson. Y yo como que no me lo creo. No puedo evitar pensar que está en la Villa de los Rockeros Muertos, con Elvis Presley, Jim Morrison y Walt Disney.

Lamima

Viernes por la mañana, estoy en mi Bed&Breakfast particular y me pregunto...¿ha pasado algo en el mundo real estos dos últimos días?. Conecto el ordenador a internet como buénamente puedo desde el lugar más bonito de la campiña inglesa "in the middle of nowhere" y me entero de que Michael Jackson ha muerto. Ni fú ni fá, ni frío ni calor. Nos queda su música, fíjate qué bien. Me alegro de vivir en un mundo paralelo al que este tipo de cuestiones ni le afecta ni le importa.
Acto seguido monopolizo el ordenador, como siempre, y me dirijo directamente a éste, mi blog, que me sirve también para enterarme si mis otros amores han actualizado sus escaparates. El primero que me llama la atención es Jorjón y su post LaMima... ¡anda! (me digo) Jorge ha escrito un post sobre nuestra querida Inma y la verdad es que no me extraña.
Pero entonces voy a la ventana de mi querida Inma y me encuentro este corazón, mi corazón.
No entendía nada pero después de indagar un poco y dar vueltas por la amplia y a la vez pequeña comunidad bloguera que nos une, me entero de que Santi había enviado un e-mail hace unas semanas a los conocidos (que conocían a LaMima) pidiéndoles que el 24 de junio publicaran un post sobre nuestra amiga. Me he quedado pensando por un buen rato porqué Santi no me había enviado un e-mail siendo que yo también formo parte de esta blog-connection y rápidamente me he dado cuenta de que, naturalmente, esa Alpaca que yo era se había transformado en una Hembra Beta y que quizá Santi no estaba al tanto de eso. Aunque para ellos sigo siendo Alpaca y, concretamente para Inma nunca dejaré de ser la Alpaquica por muchos giros y tumbos que vaya dando mi vida.
Inma, con todas las letras, es una de las mujeres más maravillosas que he conocido. Desde el primer momento en el que nos conocimos la magia de la que habló en su momento en su blog no ha desaparecido sino que ha crecido y se ha transformado en un amor profundo hacia ella, su Santo y sus cachorros para los que (me gusta pensarlo y profundamente creo que así es) me he convertido en una especie de tía postiza (o tía putativa como a mi me gusta decir).
Inma siempre tiene un momento para mi, se ha convertido en la más fiel seguidora de mis andanzas a lo Mary Poppins (y así lo recogió también en su día, en su blog). Cada foto que hago, cada paseo, cada paisaje que me encoge el corazón tiene un poquito de ella y así se lo transmito a través de esa red a la que muchos le tienen miedo pero a la que yo personalmente le debo mucho y que se llama Feisbuk.
Esta foto del corazón la tomé una tarde del domingo pasado en un parque típico inglés, tumbada sobre un césped típico inglés que tiene la particularidad de ser mullido y suave como una alfombra. Debido a que el clima típico inglés se compone de claros y nubes, andaba yo mirando al cielo y calculando el tiempo que tardaría en pasar la nube dichosa para prestarnos unos cuantos rayos de sol más cuando me percato de que esa nube era especial. Cámara en mano, mi máxima y predilecta actividad por estos lares, fotografío el momento y algo me dice que va a ser particular.
Y así es, y así o los brindo, y así os lo regalo. Para que lo colguéis en vuestra habitación, para que lo usurpéis, para que lo compartáis, porque no hay derechos de imagen ni interés mayor que el compartir... Lots Of Love.

Unas risas para el finde

I would like to buy a burguer

A mi me pasó parecido pero con el "folk" de Folk Festival que a mi me sale igualito que el "fuck" de "Fuck you". Aunque quizá la combinación de "Fuck Festival" no les haga tanta gracia.
Yo sigo por aquí a lo mío. La peticiones a mi representante por favor.

Quiere vivir

En el piso "p" cada vez que a Eleni se le muere una planta dice eso de “no tenía ganas de vivir” o "yo lo he intentando todo pero no ha puesto de su parte“ y cosas por el estilo. Pues bien en la casa de la discordia, hay una planta que después de mucho pensárselo... ¡quiere vivir!. Nos la regaló una amiga de Hembra Beta, cuando desmonto su casa porque se iba a vivir a Ibiza, era un hermoso poto, ya sabéis, una casa un poto. Pero al poco tiempo de estar en casa comenzaron los primeros síntomas, estaba pachucho, perdía hojas y encima se nos calló varias veces al suelo. Cuando ya estábamos a punto de darlo por perdido trasplantamos un brote a otra maceta que se ha pegado casi un año solo con una hoja. La cosa no iba ni para adelante ni para atrás, hasta que ahora ha decidido pegar el estirón y sacar otra hoja. No sé si será una señal, una metáfora o simplemente una confirmación de que aunque tarde, siempre llega la primavera.

Días extraños

Si hoy hubiera sido un lunes “normal”, ahora mismo estaría con la crónica del fin de semana… Mi incursión en la noche fata del viernes. La tan esperada paella del sábado, en mitad del desierto con 38 a la sombra, por lo menos. Los “cuánto tiempo” y las batallitas de la infancia. Y el sushi improvisado.

Pero no, hoy me he levantado, supongo, con el pie equivocado. Nada más despertar mis gafas se parten por la mitad. Verídico. Debía ser una señal de “mejor no lo veas”. En el microclima canfraqués, hemos pasado por todos los estados climático-primaverales. Pero el aguacero de diez minutos del mediodía me ha caído todo a mí encima, entre correos y la casita, con manoletinas y pantalón corto. Chupida, vamos. Me río yo del “bien fresqueta que estarás este verano, allá en las montañas”. Y en la oficina, con el proyectito del agua al cuello, nunca mejor dicho… Bien se vale que me quedan un par de días para escaparme, y mientras tanto con los preparos me olvido un poco.

Bajo de la oficina y no sé si empezar por la declaración de la renta, por ir a pasar la itv, o por los acuses de recibo que nadie recibe. Pero, creo que no es el día. Hoy debe ser un día de esos de escribir desesperaciones en el blog, a ver si así lo suelto y no me parece todo tan malo. Igual son los posos del fin de semana. O que estoy cansa, de tanto ir y venir y no llegar a ninguna parte. O será de la calor que pasé, que se me ha debido quedar el cerebro medio derretido. Menos mal que a la vuelta de la urbanidad pensaré que sí, que no se está tan mal aquí, y que por lo menos, estoy fresqueta.

UNED Barbastro

Ahora todos los días que tengo examen desayuno en la cafetería del nuevo Hotel San Ramón, me da igual que sean las 8 o las 11, allí que me planto. No es que el café sea especialmente aromático ni que el servicio destaque por ser esmerado, es más bien que en mi cabeza este sitio representa un poco lo que fui y lo que nunca he querido llegar a ser. Cruzas la puerta modernista y tras esquivar la recepción del hotel, te das de morros con una cafetería blanca que raya lo impersonal, pero a mí me tiene atrapado. Nueva York en pleno coso.
Al salir veo un equipo de televisión que esta grabando el progreso de las obras del nuevo Museo Diocesano. Un edificio a medio camino de la restauración rigurosa y las inevitables fachadas de acero corten. Nada que comentar. Entro al examen. En lugar de en la fila 8 columna 1 me da por interpretar los números al revés. A los dos minutos viene un tío diciendo que esa es su plaza. ¡Uyh! si, perdona. Después el desastre.
Al volver paro en una gasolinera, cuando me bajo del coche me pilla de sorpresa la amplia sonrisa del gasolinero “no tengo producto” me dice, a mí se me escapa un estúpido “yo tampoco” los dos nos reímos y yo me monto en el coche mientras con mi mano lanzo una despedida casi militar que es correspondida.
De la lona del camión que llevo delante cae algo al lado de mi coche que parece una piedra. Tampoco es para machacarme hoy así, pienso mientras lo adelanto, jugándomela en esta tonta carretera. Última parada el Lidl, pero hoy ni el pasillo central puede terminar con mi peste negra. Y hasta aquí la crónica del primer día que suspendí un examen en mi carrera. Hay días en que valdría más…

music for life

Tras sufrir una concatenación de eventos fallidos por circunstancias ajenas, a destacar mi no-presencia en Baby Dee y la Hollers Nite, voy a concentrarme en mi próxima incursión musical, tengo que superar lo del fatismo ilustrado como sea. Así que me voy al Sonar, con Cíclope, de día, programa en mano y con contacto en la barra. He dicho. Ya estamos con los preparos, así que si alguien se apunta, que contacte con el departamento de fanatismos maduros.

.... y su magnífico ukulele

The Good Feeling Music of Dent May & His Magnificent Ukulele

Pues eso, que últimamente...

Welcome to Paradise

Sigo con esta gira amistoso-laboral que me trae loca. Arriba y abajo, voy y vengo. Los “ya que vas” y demás aconteceres imprevisibles. El exilio del exilio. Sé que no soy la única, vamos todos como vamos… En el fondo me gusta este ir y venir, este no saber muy bien qué pasará la próxima semana. Sobre todo si allá donde paro (o donde me mandan) me queda un rato para el café-caña-tapa improvisada. Y para engancharme a nuevas aplicaciones informáticas en las noches de desvelo. Ahora es Spotify, otra radio de Internet (ojal-a, no se si será la definitiva, pero de momento…). Hembra Beta, si vuelves a las ondas blogosféricas te invito.

Tengo el brazo izquierdo socarrado de asomarlo por la ventanilla. Un principio de moreno al más puro estilo camionero. Las manos hinchadas de la calor, y los dedos igual que morcilletas. Necesito un paréntesis. ¿Pozeamos ja? Quedamos en La Foz. Redistribución de furgonetas. Entre mudanzas de hogar y de pensamiento, tenemos poco tiempo. El camino esta lleno de florecillas. Qué bien huele, a tomillo. La perreta. Y, por fin, el Paraíso. Para los que ya lo conocéis, no hace falta decir más. Para los que no, limpieza interior y exterior, moreno integral, solecito, vistas incomparables y grata compañía, eso siempre. Queda inaugurada la temporada estival de nuestro Paraíso.

Batería cargada, ok. Últimamente me ha dado por pensar entre carreteras y caminos, mira que me cunde… Dejo la mente volar y empiezo a divisar el horizonte de esta segunda vuelta por la que circulo. Las sombras ya clarean, y múltiples opciones se abren a mi paso. Si todos se empeñan, volveré a los 25. Con todas sus consecuencias. Y más cosas. Como me dice M, el caso es estar entretenida.

Música para estados carenciales

Pues sí, como adelantaba en el anterior post, Special K, ya tengo preparando el tradicional Cd con algunas de las cancioncillas que más me han gustado el pasado año (que no tienen por qué coincidir con canciones editadas en el 2008). Sí, ya sé que estamos a junio y que este año llega un poco tarde pero es que no tenía ganas de hacerlo... pero algunos se han encargado de reclamarlo insistentemente, así que no me ha quedado más remedio que ponerme manos a la obra. Se va a llamar “Me he perdido” (¿a quién le habré quitado el título?) y habrá algo de Hercules and the love affaire, Hidrogenesse, Portishead, La Ronda de Boltaña, MGMT, Vincent Delerm, Glasvegas y algunos más. ¿Previsible? seguramente, pero es lo que hay. En cuanto resuelva un pequeño problema con el diseño de la portada, se repartirán las copias. ¡Hazte con una!

(Estos dos han llegado tarde con sus peticiones)

Up & Down (Hoja de Ruta)

Subo. Desayuno con palmeras rosas. Bajo. Mac chicken, patatas de luxe y cocacola. Pequeña. La clase en el bar psicodélico, y no precisamente de rock de la época. Se me van a marear con el powerpoint, pero bueno. Conflicto interno entre jovenzano y maruja. Vuelvo. El mp3 del coche va a sacar humo. Menos mal que lo compré bueno. El nuevo recopilatorio de Ojal-a me ameniza el viaje. La luna del salpicadero, un cementerio de insectos. Paro. Gasolinera perdida en la inmensidad de las Cinco Villas. Lleno de diesel, por favor, y unas pringles. Sigo. Llamadas varias, amigos pendientes, segunda vuelta. Cumpleaños a la italiana. Dormir en el piso-patera. Café con leche y mantecados de Soria. Subo. Menú del día a precio de autóctono. Oiga, que no han pagado. Sí, sí, nos ha cobrado el jefe. Tieta, ¿me invitas a un acuarius? Bajo. Qué asco que me dan los pollos cuando se hacen grandes. Tumbados en la pradera, por un instante, se para el tiempo. Ahora que no me ve nadie, me voy a dar una vuelta por mi desierto. Qué verde que está todo, con esta luz parece de mentira. Habitación con vistas en vivienda ajena y rapidillos del metadona. Con este bochorno me voy a desintegrar. Cestitas y capazos. Pan con chocolate. La pequeña Julia, y la grande. Y unos granizados. Tiempo perdido, tiempo invertido. Ahora es la resina la que no deja ver a través del cristal. Ja, que voy. Paseo a lo pantoja, jugadores de segunda y un baconqueso. Subo. Parada facultativa. Sigo subiendo. La cena del no-aerobic, empacho de viandas. Qué bien que se está, ni que fuera Lanzarote. Paro, por fin. Cómo me gusta despertarme con sus golpecitos en el brazo, y su sonrisa. Colacao, fresas y Vickie el Vikingo. Llego tarde, me toca Messie Dentist. Atravieso el túnel del tiempo, despacio, me rebobino y vuelvo a empezar. Desde el otro lado, todo toma otro matiz.

Incluído en "Me he perdido" de Ojal-a.

Adiós Zaragoza, adiós.

Ya no vivo en Zaragoza. Volví a mi destierro voluntario en la fecha prevista. Pero nunca nada es como se prevé. ¿Quién vuelve? y ¿a dónde?.
Ya no pasaré todos los días bajo el cartel de los “chicos chinos”, ni seguiré los progresos del abuelo que hace estiramientos por la mañana en el banco frente a la Aljafería. Adiós a la cama plegable de 80. A los escaparates y a las cañas por la madalena. Adiós a la pasta de arroz. Mi cuerpo tendrá que desacostumbrarse a los almuerzos funcionarios y a recorrer a paso ligero Predicadores de punta a punta. Adiós al tonto obelisco de la plaza Europa. Adiós excursiones a Valdespartera, me dio por volver a este destierro simple en tiempo y forma. Pero soy de los que siempre se equivocan con las previsiones. Solo me queda mirar hacia arriba. Un avión deja unas misteriosas estelas en el aire ¿quién dices que ha vuelto? ¿dónde?.

VIP

Fin de semana en Mañolandia, de nuevo. La Discordia desperdigada por la city, cada uno con sus eventos. Al equipo A se nos presenta una noche aparentemente VIP, vaya ferrete que llevamos con el qué nos ponemos, si esto es moderno y el pero, ¿qué tipo de gente va a estos garitos? Pues así somos y así vamos, punto pelota. No conseguimos coordinarnos con el equipo B, así que primera parada a ver a M en las playas VIP. Esto está lleno de maripilis, jenifers y cuarentones divorciados a la caza y captura. Si la gitana de Huesconsin montara una paradeta en la puerta seguro que se forraba con la lentejuela. Este chupito no me ha sentado bien, pero a caballo regalado… Sin lugar a dudas, nuestro M es lo más VIP del evento.

Y de VIP a VIP y tiro porque me toca. Cuatro vueltas por la ciudad del cierzo en busca del garito de moda. El nombre en la puerta, como en los viejos tiempos de M en la Flo. Entrada gloriosa y reconocimiento del terreno, algo desangelado. Lo más glamouroso son las cortinas de raso dorado. A los platos mi admirado H. Sin duda alguna, es más que suficiente para estar allí. Me encanta, como siempre. Habrá que saludarlo, a mí me gustaba el anonimato, pero para eso hemos llegado hasta aquí. Qué alto y qué guapo. Por dentro y por fuera. Me quito el sombrero ante tanta educación, elegancia y cercanía, tanto dentro como fuera de la cabina. La mano en el corazón. Me declaro fan incondicional, al más puro estilo de una quinceañera. Y a bailar, qué mejor forma… Creo que me estoy pasando con los cubatas, pero qué mas da.

El sábado se disputa entre ibuprofenos y risotadas, paseos y gafas de sol, duermevelas y bocinas a destiempo. Gracias Tremen por escuchar y comprender mis fanatismos. Gracias M por ser como eres. Sin lugar a dudas, sois de lo más VIP que tengo.

Cierro el fin de semana con la visita al Cedenianum Museum. Bonita exposición de fotografías de paisajes. Leo: “Los paisajes de Huesca se parecen a los de mi desierto. No son las mismas fotos pero corre el mismo viento” Bernard Plossu. País de Paisajes. Mi desierto. En estos tiempos en los que me debato entre la cotidianeidad de lo rural y el dinamismo de lo urbano, empiezo a comprender que nací para ser nómada, por mucho que me pese. Y vuelvo a mi hogar temporal escuchando el Skin Deep de Hollers, recorriendo millas. Ya tengo ganas de ver a mis niñas.

Extraído del album "Angs is not a weltanschauung" (El miedo no es una visión mundial) de B. Fleischmann. Incluido en "Skin Deep" de Carlos Hollers.

Concierto más importante

Esta noche super concierto de música brasileña, del Javi y la Vane, en el Juan Sebastian Bar, Zaragoza. Alas 22 h. Entrada libre... estreno mundial. Allí nos vemos.
Y ¡que viva San Isidrooooo!

El arte del fin de semana

El sábado con Tremenduska nos fuimos a la inauguración de la 10ª edición de Okuparte, allí nos juntamos con numerosas familias (no sé si tradicionales) y disfrutamos del evento. Una buena oportunidad de tomar el pulso a la creación joven de la ciudad y alrededores. Al final del recorrido y ya delante del vermú, coincidimos en que un año más se repetía el patrón de ediciones anteriores… siempre encuentras alguna cosa interesante entre muchísimas que no te dicen nada. Después la Tremen, tuvo una idea. Y un poco en las antípodas geográficas y estilísticas el domingo me toco Albarracin. Con amor. Con mi amor. En la Torre de Doña Sancha estaba la exposición Ukiyo-e. Estampas Japonesas. Los Ukiyo-e son unos grabados realizados entre el siglos XVII y el XX con planchas de madera que reproducen paisajes japoneses, escenas del teatro, de la vida cortesana, etc. Una exposición bonita, colorista y exótica en una torre con leyenda encerrada ¿se puede pedir más?

Huerto. Casa. Ciego.

P, J y P convierten un trozo de tierra en un huerto. Mientras yo cuido al niño. La niña ya estaba por ahí con sus amigos. Proto pandillera. El niño mira el motocultor embobado, supongo que por el ruido. Pero no lo sé. El caso es que así es muy fácil cuidarle. Es un niño encantador. Con genio. Le gusta estar en brazos. A los que no tenemos niños nos encanta tenerlos encima. Así que todos contentos. El huerto hace unos momentos era un solar con cuatro hierbas. Se va transformando a base de pases con el motocultor. Algunos sacos de fiemo. Y de ir quitándole las piedras. El paisaje que enmarca la escena es irreal. Entraría en la categoría de bucólico pastoril, me enveneno en amplia gama de verdes. Y yo, claro, me evado. Pienso en el niño, en como decodificara la información que capta con su mirada. Pienso en las piedras, en la vida, en los muros de las casas, en la importancia de sentirse piedra de algún muro. Y ya soy incapaz de parar. Me interrogo acerca de si yo sabría crear tantos rincones en una casa, una casa que es un laberinto, un corral, otro, una higuera, un avellano, un níspero, una barbacoa. Una casa con muchas aristas. Una casa con muchas puertas. Puertas que guardan cosas. Puertas que abren nuevas estancias. Una puerta no tiene porque ser una salida. El niño me tira de la manga y vuelvo al área terrenal. Atiendo su petición. A lo que me doy cuenta estoy pensando que mientras yo pierdo el tiempo en pensar, los chinos juegan a las tragaperras, los de mi pueblo ya utilizan Internet para follar y la gente prepara la tierra para en un tiempo no muy lejano, recoger la cosecha. Yo mientras conjunto vacío. Una "u" con diéresis en la palabra ceguera. Baldío. Nada