Mariví, la muela de la discordia.

Dicen los periódicos que a las diez de la mañana explotaban cohetes en el cielo y los perros ladraban. La Muela volvía a tener alcaldesa. Resulta que Zuera solo estaba a 800.000 euros de distancia. Salió de la cárcel con un cuadro de llamativos colores pintado por sus compañeras y perlas en la boca “quiero que la gente siga confiando en mí”. En el pueblo algunos echaban cerrojo a puertas y ventanas. Yo no tiraba cohetes pero hoy en la comida hemos brindado por Mª Victoria. Porque desde que la detuvieron Marivi entro en mi vida, sin anunciarse. Veo a Mariví varias veces al día. Entro en un banco y allí esta ella sentada. Detrás del mostrador. Doy la vuelta al pasillo de congelados del DIA y su sonrisa cómplice asoma tras un carrito lleno de leche desnatada. Mariví me sirve el desayuno independientemente del bar al que vaya. Mariví esta debajo del uniforme que trae las cartas al curro todos los días…
Ella es una heroína moderna. Adalid de una sociedad donde lo que prima es el dinero fácil, el éxito a cualquier precio y el hacerse con un hueco en los programas del corazón. Una Juana de Arco en tierras de molinos de vientos. Es el progreso rápido en esta tierra donde las cosas son lentas y pesadas. Denostada por los poderosos, los mismos que antes reían sus gracias, amada por su pueblo. Cohecho, malversación de fondos, tráfico de influencias. Una emperadora romana fuera de tiesto. Pan y circo. Conciertos de Rocío Jurado, Bustamante, Julio Iglesias y valiente viaje al Caribe para los desheredados. Plaza de toros. Museos. Zoológico. ¡Todos funcionarios! Marivi you are the real princesa del pueblo-pueblo.

La gota que colma el vaso

Como unas maracas, oiga. Era de esperar. Con semejante trajín, estoy empezando a pasarme de vueltas. Sólo quiero pulsar el “pause”, un ratito. Y realizar alguno de mis sueños. Pero de momento, no hay tregua que valga. He puesto cartas sobre la mesa, incluso he hecho un simulacro de dimisión.

But... "That if you want a rice, Catalina".

BAR MIGUEL (Real Jaca for beginners I)

Hay rincones en Jaca que han logrado sobrevivir a los aires de transformación impersonal que parecen ser imprescindible hoy en día para atraer a la clientela (caterva de esquiadores de postal y demás segundos residentes con pretensiones), que pisan eventualmente “la perla del Pirineo”. Pero todavía hay ciertos lugares poblados por irreductibles jacetanos que resisten todavía y siempre al invasor…

Comenzamos esta muy particular (y discutible) lista por el principio y el elegido no podía ser otro que el Bar Miguel, templo del guasillo, el "vino quemao", la empanadilla y la croqueta casera. Porque pocas cosas hay más satisfactorias tras una jornada de trabajo que dirigir nuestro culo a una de las sillas de eskay marrón del fondo y charrar con Miguel mientras consumes lo que te apetece, o lo que le ha dado la gana servirte. Que en este bar el camarero no es sujeto pasivo sino que interviene, influye y condiciona lo que te va a servir. Y ahí reside gran parte del encanto, en Miguel, en como tenga el día, en los abrazos y besos que te dé, en lo que te cuente, en lo que te sirva.

Anécdotas hay muchas, pero me las guardo que ya sabéis que me gusta contarlas cuando nos juntamos y sale el tema. Además no voy a romper ahora el encanto y la sorpresa de esta parada obligatoria para toda la gente que viene de visita. Pues eso, que la casa de la discordia tiene un punto de encuentro, un bar de verdad ¡abajo la dictadura del vidrio y el metal! y eso aceptando que las cosas de verdad tiene aristas, fotos ahumadas, mostradores desgastados, vasos opacos, aceites reutilizados, cuartos de baño peculiares, y polvo en los rincones.

Chippenham Swine Investigation

Hay una conspiración para que el lunes no coja el avión
Alguien ha propagado el virus para fastidiarme

Cada vez que estornudo alguien dice "swine flu" en vez de "bless you". Y es que corre una de esas por Chiken Little. Me pegué dos días "crossing my fingers" e incluso pasé el periodo psicológico. Ahora casi puedo afirmar que me dejarán coger el avión.
¿Rastrearán este post? ¿me vendrán a buscar a casa?

Pues resulta que hoy es mi santo. Y yo sin acordarme. No llevo el santoral muy a raya, pero una tocaya se ha encargado de alegrarme el día a primera hora. No espero muchas felicitaciones, porque con lo escasos que andamos de comentarios... Es lo que tiene el verano, que nunca sabes muy bien donde te va a pillar.

Revival

A mí me pasa un poco como a Jorjón. He tenido la suerte de verlo en acción estos días, todo un revival. También de compartir tertulias, allá en el porche del castillo, tomando la fresca. Y nos hemos reído contando historias al estilo abuelo cebolleta a las nuevas generaciones. Yo también he vuelto a trabajar en la misma empresa y en el mismo proyecto que hace unos años me hizo renegar de ella. La misma pero con otras caras, unas nuevas, otras recolocadas. Vuelta a los proyectos acuosos, a las giras veraniegas y al menú del día en cualquier restaurante perdido de la geografía. Aunque sigo quejándome a menudo, me gusta. Siempre fui una inconformista.

Regreso por el Cotefablo detrás de una autocaravana francesa, característicamente despacio. La historia se repite. Los mismos recorridos. La vida en las montañas, y el constante ir y venir. Piso compartido y tuper. Los mismos sitios, los mismos eventos y la misma gente, la de siempre. La existencia circular. Y me doy cuenta de que vuelvo a hablar demasiado sobre mí en esta bitácora, a personalizarlo todo en exceso, pero ya me da igual. Estoy perdiendo los filtros.

Supongo que forma parte de esta terapia de los 25 que me he inventado, y que no me va mal del todo. Aunque el cuerpo no engaña y los años pesan igual. “Cualquier tiempo pasado fue mejor”, me dice M. O no. Hay cosas que nunca cambian.

AZUL CASI TRANSPARENTE. Ryu Murakami.

Lo compré por mi pasión por la serie de compactos de Anagrama y por la portada, claro. Esta vez no me equivoqué.
Ayer terminé de leerlo, estaba tan metido en la historia que hasta olvidé el funeral de MJ. Cuando pasé la última página me quedé vacio. Algo que no me pasaba desde “Ahora es el momento”. De repente era yo con un nuevo hueco. Y éste no es el vacío de indiferencia que me queda después de leer muchos otros libros, si no esa tonta sensación de que ya siempre te va a faltar algo. Una sensación similar a la que te dejan otros libros El Extranjero, Menos que Cero, o incluso algunas novelas de Dennis Cooper y de Cormac McCarthy. Estas historias de lúcidos perdedores que tanto cuentan sin contar nada. Hay sexo explícito e indecoroso, violencia, gratuita, nihilismo adolescente y abundantes drogas. Toda una revolución para Japón en los 70. Pero sobre todo hay un relato deshilvanado acerca de eso que llaman encontrarle sentido a la vida, de buscar una identidad, sin saber que se busca y sin ninguna opción a encontrar.
Al pasar la última página en el equipo de música del cuarto de baño sonaba Superstar de Sonic Youth y no pude evitar pensar en que este libro es completamente contemporáneo y que ese Japón semi-ocupado por los Estadounidenses bien podría ser Zaragoza. Qué digo Zaragoza, Jaca que hay más militares. Salgo a la calle, voy camino del cumpleaños de “A” no me da la gana de caminar por la acera, un hombre vocea el nombre de una señora bajo su ventana mientras la gente bebe sus consumiciones en la estúpida fábula de las adoctrinantes terrazas veraniegas. Ha venido de visita un señor que conocimos en Punta Cana. Y yo que ya soy otro. Uno que caminaba de forma diferente. Porque una vez más, siento que en mi interior soy un libro más distinto. “Lilly, quizás debería volver, sí, debo volver. No sé adónde pero quiero volver allí, me he debido perder. Quiero ir a algún lugar más fresco, allí estaba antes, quiero volver. ¿Lo entiendes Lilly? Un lugar bajo grandes árboles que huelen muy bien. ¿Dónde estoy ahora? ¿Dónde estoy?”

Frescor d'été

No acabo de acostumbrarme a tanto frescor veraniego. Sólo aspiro a levantarme por la mañana, calzarme las chancletas y no quitármelas en todo el día. Y sin calcetines, por favor.

Rebelde

Yo es cruzar con el coche la señal de entrada a mi pueblo y quitarme el cinturón de seguridad. Y eso que tenemos cuartel de la benemérita y todo. Pero oye, me ha dado por ahí. Estoy tan habituado a llevarlo que conducir sin el, es como otra cosa que no se muy bien como definir. Pero me siento estupidamente libre. Dentro del coche pero como en otro sitio, de otra forma. Y también me siento un poco rebelde, infractor y proscrito. Seguramente os parecerá una tontería, pero oye a mí (a falta de otras emociones fuertes) me da marcha, me hace sentir vivo.

Glastonbury 2009

Y lo cerquita que estaba yo... y lo bien que se lo montan estos ingleses que nos creemos que sólo nosotros sabemos hacerlo...¡ha!.
Me lo apunto para el año que viene... ¿interesados?

Save the world

Desde este rincón en el culo del mundo, este ha sido nuestro homenaje...

Desaparecer

Hace unos días, en nuestra minincursión al Sónar, además de volver con aires renovados por numerosas anécdotas que no vienen al caso, aprovechamos para dar vuelta y tomarle el pulso a la urbanidad. Entre nuestras paradas la librería Ciclic, paraíso de todo aficionado a libros ilustrados, fotografiados, comics y diseños varios. El caso es que entre estanterías ví 13,99€, un libro que llevaba tiempo pensando en releer, y a ello que me puse. Independientemente de toda la trama publicitaria que sostiene, habla de una isla en la que se cobijan famosos que fingen la muerte para desaparecer, alejados de los medios, y de todo resquicio de humanidad.

Y ahora lo de Michael Jackson. Y yo como que no me lo creo. No puedo evitar pensar que está en la Villa de los Rockeros Muertos, con Elvis Presley, Jim Morrison y Walt Disney.

Lamima

Viernes por la mañana, estoy en mi Bed&Breakfast particular y me pregunto...¿ha pasado algo en el mundo real estos dos últimos días?. Conecto el ordenador a internet como buénamente puedo desde el lugar más bonito de la campiña inglesa "in the middle of nowhere" y me entero de que Michael Jackson ha muerto. Ni fú ni fá, ni frío ni calor. Nos queda su música, fíjate qué bien. Me alegro de vivir en un mundo paralelo al que este tipo de cuestiones ni le afecta ni le importa.
Acto seguido monopolizo el ordenador, como siempre, y me dirijo directamente a éste, mi blog, que me sirve también para enterarme si mis otros amores han actualizado sus escaparates. El primero que me llama la atención es Jorjón y su post LaMima... ¡anda! (me digo) Jorge ha escrito un post sobre nuestra querida Inma y la verdad es que no me extraña.
Pero entonces voy a la ventana de mi querida Inma y me encuentro este corazón, mi corazón.
No entendía nada pero después de indagar un poco y dar vueltas por la amplia y a la vez pequeña comunidad bloguera que nos une, me entero de que Santi había enviado un e-mail hace unas semanas a los conocidos (que conocían a LaMima) pidiéndoles que el 24 de junio publicaran un post sobre nuestra amiga. Me he quedado pensando por un buen rato porqué Santi no me había enviado un e-mail siendo que yo también formo parte de esta blog-connection y rápidamente me he dado cuenta de que, naturalmente, esa Alpaca que yo era se había transformado en una Hembra Beta y que quizá Santi no estaba al tanto de eso. Aunque para ellos sigo siendo Alpaca y, concretamente para Inma nunca dejaré de ser la Alpaquica por muchos giros y tumbos que vaya dando mi vida.
Inma, con todas las letras, es una de las mujeres más maravillosas que he conocido. Desde el primer momento en el que nos conocimos la magia de la que habló en su momento en su blog no ha desaparecido sino que ha crecido y se ha transformado en un amor profundo hacia ella, su Santo y sus cachorros para los que (me gusta pensarlo y profundamente creo que así es) me he convertido en una especie de tía postiza (o tía putativa como a mi me gusta decir).
Inma siempre tiene un momento para mi, se ha convertido en la más fiel seguidora de mis andanzas a lo Mary Poppins (y así lo recogió también en su día, en su blog). Cada foto que hago, cada paseo, cada paisaje que me encoge el corazón tiene un poquito de ella y así se lo transmito a través de esa red a la que muchos le tienen miedo pero a la que yo personalmente le debo mucho y que se llama Feisbuk.
Esta foto del corazón la tomé una tarde del domingo pasado en un parque típico inglés, tumbada sobre un césped típico inglés que tiene la particularidad de ser mullido y suave como una alfombra. Debido a que el clima típico inglés se compone de claros y nubes, andaba yo mirando al cielo y calculando el tiempo que tardaría en pasar la nube dichosa para prestarnos unos cuantos rayos de sol más cuando me percato de que esa nube era especial. Cámara en mano, mi máxima y predilecta actividad por estos lares, fotografío el momento y algo me dice que va a ser particular.
Y así es, y así o los brindo, y así os lo regalo. Para que lo colguéis en vuestra habitación, para que lo usurpéis, para que lo compartáis, porque no hay derechos de imagen ni interés mayor que el compartir... Lots Of Love.

Unas risas para el finde

I would like to buy a burguer

A mi me pasó parecido pero con el "folk" de Folk Festival que a mi me sale igualito que el "fuck" de "Fuck you". Aunque quizá la combinación de "Fuck Festival" no les haga tanta gracia.
Yo sigo por aquí a lo mío. La peticiones a mi representante por favor.

Quiere vivir

En el piso "p" cada vez que a Eleni se le muere una planta dice eso de “no tenía ganas de vivir” o "yo lo he intentando todo pero no ha puesto de su parte“ y cosas por el estilo. Pues bien en la casa de la discordia, hay una planta que después de mucho pensárselo... ¡quiere vivir!. Nos la regaló una amiga de Hembra Beta, cuando desmonto su casa porque se iba a vivir a Ibiza, era un hermoso poto, ya sabéis, una casa un poto. Pero al poco tiempo de estar en casa comenzaron los primeros síntomas, estaba pachucho, perdía hojas y encima se nos calló varias veces al suelo. Cuando ya estábamos a punto de darlo por perdido trasplantamos un brote a otra maceta que se ha pegado casi un año solo con una hoja. La cosa no iba ni para adelante ni para atrás, hasta que ahora ha decidido pegar el estirón y sacar otra hoja. No sé si será una señal, una metáfora o simplemente una confirmación de que aunque tarde, siempre llega la primavera.

Días extraños

Si hoy hubiera sido un lunes “normal”, ahora mismo estaría con la crónica del fin de semana… Mi incursión en la noche fata del viernes. La tan esperada paella del sábado, en mitad del desierto con 38 a la sombra, por lo menos. Los “cuánto tiempo” y las batallitas de la infancia. Y el sushi improvisado.

Pero no, hoy me he levantado, supongo, con el pie equivocado. Nada más despertar mis gafas se parten por la mitad. Verídico. Debía ser una señal de “mejor no lo veas”. En el microclima canfraqués, hemos pasado por todos los estados climático-primaverales. Pero el aguacero de diez minutos del mediodía me ha caído todo a mí encima, entre correos y la casita, con manoletinas y pantalón corto. Chupida, vamos. Me río yo del “bien fresqueta que estarás este verano, allá en las montañas”. Y en la oficina, con el proyectito del agua al cuello, nunca mejor dicho… Bien se vale que me quedan un par de días para escaparme, y mientras tanto con los preparos me olvido un poco.

Bajo de la oficina y no sé si empezar por la declaración de la renta, por ir a pasar la itv, o por los acuses de recibo que nadie recibe. Pero, creo que no es el día. Hoy debe ser un día de esos de escribir desesperaciones en el blog, a ver si así lo suelto y no me parece todo tan malo. Igual son los posos del fin de semana. O que estoy cansa, de tanto ir y venir y no llegar a ninguna parte. O será de la calor que pasé, que se me ha debido quedar el cerebro medio derretido. Menos mal que a la vuelta de la urbanidad pensaré que sí, que no se está tan mal aquí, y que por lo menos, estoy fresqueta.

UNED Barbastro

Ahora todos los días que tengo examen desayuno en la cafetería del nuevo Hotel San Ramón, me da igual que sean las 8 o las 11, allí que me planto. No es que el café sea especialmente aromático ni que el servicio destaque por ser esmerado, es más bien que en mi cabeza este sitio representa un poco lo que fui y lo que nunca he querido llegar a ser. Cruzas la puerta modernista y tras esquivar la recepción del hotel, te das de morros con una cafetería blanca que raya lo impersonal, pero a mí me tiene atrapado. Nueva York en pleno coso.
Al salir veo un equipo de televisión que esta grabando el progreso de las obras del nuevo Museo Diocesano. Un edificio a medio camino de la restauración rigurosa y las inevitables fachadas de acero corten. Nada que comentar. Entro al examen. En lugar de en la fila 8 columna 1 me da por interpretar los números al revés. A los dos minutos viene un tío diciendo que esa es su plaza. ¡Uyh! si, perdona. Después el desastre.
Al volver paro en una gasolinera, cuando me bajo del coche me pilla de sorpresa la amplia sonrisa del gasolinero “no tengo producto” me dice, a mí se me escapa un estúpido “yo tampoco” los dos nos reímos y yo me monto en el coche mientras con mi mano lanzo una despedida casi militar que es correspondida.
De la lona del camión que llevo delante cae algo al lado de mi coche que parece una piedra. Tampoco es para machacarme hoy así, pienso mientras lo adelanto, jugándomela en esta tonta carretera. Última parada el Lidl, pero hoy ni el pasillo central puede terminar con mi peste negra. Y hasta aquí la crónica del primer día que suspendí un examen en mi carrera. Hay días en que valdría más…

music for life

Tras sufrir una concatenación de eventos fallidos por circunstancias ajenas, a destacar mi no-presencia en Baby Dee y la Hollers Nite, voy a concentrarme en mi próxima incursión musical, tengo que superar lo del fatismo ilustrado como sea. Así que me voy al Sonar, con Cíclope, de día, programa en mano y con contacto en la barra. He dicho. Ya estamos con los preparos, así que si alguien se apunta, que contacte con el departamento de fanatismos maduros.

.... y su magnífico ukulele

The Good Feeling Music of Dent May & His Magnificent Ukulele

Pues eso, que últimamente...