León Benavente. El veintiuno. Huesca

No hay duda, León Benavente son el grupo más en forma del indie patrio. Tocan bien, cantan bien, sus letras suenan creíbles (dentro de lo que hay) y de hacer conciertos saben un rato. Hasta en el 21 sonaron bien. No hay pegas, es su momento. Repaso completo a su disco, un tema inédito, una versión y un final arrollador con Ser brigada, que tienen algunas de mis frases preferidas del disco. Compacto, potente y por momentos arrollador. Tras el concierto vino la calma y mientras apurábamos la enésima copa de Jaiggermaster sonaban los habituales éxitos del todo a 100 indie, entre la previsible selección musical del garito se coló ese hitazo de Joe Crepusculo que es Mi fábrica de baile para cambiarnos el rumbo de la noche. Después vino lo de los reencuentros, el champán y todo lo demás. 

Me voy a sentar aquí. En esta cornisa. Vaya hoy que comienza la primavera cambia el tiempo. Creo que se va a fastidiar el pique-nique internacional que habíamos previsto mañana en los verdes prados de Tiñosis Park. La semana que viene la tenemos muy ajetreada y debería de estar en varios sitios a la vez, pero claro todavía no sé como. Que oxidado tengo el inglés. Bueno por lo menos el picor ha salido de mi cuerpo, para dejar hueco a la alergia. Se me pasan las semanas volando. El sábado pasado estaba plantando patatas. Si has leído bien. Y es que en esta vida, hay que hacer un poco de todo. También busqué con Pedro una llave durante horas. Finalmente logramos liberar una bicicleta cautiva. Hacer de todo, recuerda. A lo que me quiero dar cuenta ya estamos a viernes de nuevo. Anabel dice que no arriesgo y esto me recuerda que el finde que estuve en Barcelona paseando dignamente una peluca rosa, vi en directo a dos grupos uno de los cuales se llamaba Cobarde. Por ver, también he visto varias exposiciones y no de todas he hecho crónica. Eso sí, al que pille en Huesca que vaya desfilando por la nave 1 del CC Matadero. Y estoy leyendo Libertad. Y pongo muchos corazones en fotos y dibujos que la gente cuelga en Tumblr. Son semanas de poco escribir y mucho hacer. Hablo con Isa y una vez más sólo puedo envidiar su manera de ver las cosas. Pocas personas me he cruzado en la vida que tengan una mirada tan limpia. El fin de semana me lo pintan Manga, con concierto de sábado noche incluido. También tendría que poner aquí alguna referencia al baloncesto. Pero no, que estoy cogiendo frío. Creo que me ha quedado todo un poco liado. Bueno pues me lo fumo. Vapeo, vapeo.

Buscando pantalón

No pensaba yo que en este principio del siglo XXI fuese tan difícil encontrar un pantaloncico a cuadros para ir a una boda. Pero vamos o estoy más torpe de lo normal, o me los están escondiendo deliberadamente. Una cosa esta clara, cuando alguien decide que algo no es tendencia ese año… desaparece de las estanterías. No pierdo la esperanza, aún estoy a tiempo de encontrarlo y plantármelo para la boda. Llevo un mes bastante animado con esto de los disfraces (en plan casual), así que no voy a dejar que este nimio contratiempo me lo fastidie. Ahora que lo pienso estas últimas semanas es todo un poco extraño, ni mi alergia esta centrada. No sé, parece como si algún pequeño temblor hubiese desplazado los cimientos y me da a mí, que va a haber cambios. On verra…

Fuimos Carnaval (again)

Carnaval de La Fueva (Huesca), marzo 2M14

¡Por la comunión de los santos!

"Como una loncha de quezooo en un zanwiz prezooooo" ¡hala! ya tenemos el principio de canción más arrebatador de este dos mil catorce. Mucho se está hablando estos días de si este grupo es real o un montaje y la verdad es que me es indiferente. El caso es que estas chicas existen. Que tienen esos pelazos. Que han colgado esos chales por los muros de ese corral descascarillado. Que permanecen estáticas ante la cámara con la boca cerrada. Que cuando cantan sus cuerpos se mueven como una palmera (en un día de tormenta). Que dicen las cosas que dicen. Que no cantan. Algo dentro de mi me dice que es un viral de Rosaclara (o de Modas Rivas), pero puede que no. Yo hace tiempo que no oía tantos gallos fuera del ambito familiar. No hay desperdicio audiovisual ni auditivo en todo lo que han colgado en su web, No soy para ti, Totus tuus María...

El cantarin, capitulazoooooo

Yes, llevo una temporada sumergido en Hora de Aventuras, las olimpiadas de Sochi y leyendo Juego de Tronos, ¿evasión o victoria?.

 

The Times They Are a-Changin'

¡Zas! Nos ha tocado 7,32€ en el euromillón. Fin a una racha de demasiadas semanas de suerte esquiva. Esta mañana me han llamado de la lista de interinos para una suplencia en Teruel que ni siquiera me han dejado plantearme si quería cubrir. Pero me ha hecho ilusión que me llamaran. Y luego he debutado en lo de English lunch. Ya sin fuerzas me he metido en una sesión de Lego (todo es fabulosooooooooooo…) y para rematar un partido de baloncesto de los de verdad, como no se veía en la ciudad desde los tiempos del Magia. Creo que voy a dormir como un bendito.

Urticaria (Del lat. urtīca, ortiga)

 

1. f. Med. Enfermedad eruptiva de la piel, cuyo síntoma más notable es una comezón parecida a la que producen las picaduras de la ortiga.

Se me va

Ya tengo esta pinza. Era mi pinza favorita de la exposición de La Caixa y ha sido precisamente mi compi de ese curro, quien me la ha regalado. Grazie mille. Esta pinza es de lo mejor que me ha pasado últimamente. Pero espero que no sea más que el principio.

Pienso estas cosicas mientras bebo vino blanco en un vaso rojo y leo en un periódico caducado como los miembros de la asociación Siembra juventud cuentan como recogieron tempestades. De repente y antes de terminar el artículo, me entra un miedo tremendo a quedarme sin bolsas de plástico de cualquier supermercado de barrio para poner en la papelera del cuarto que no usa nadie. ¡Ayh! pestañeo una y otra vez. Oigo gotear el grifo de la cocina y entre medio de la rítmica perdida, el Whatsapp suena a contratiempo mientras el libro abierto que tengo sobre la mesa se cierra bruscamente. ¡Glups! me levanto camino de ninguno sitio mientras canto eso de, pienso mucho, hablo poco, de León Benavaente giro tres veces sobre mi propio eje y expiro la energía cósmica del universo ¡buuuf!.

Aco-hotero-nante

No desatendáis las pequeñas alegrías

Me ha costado algunos días poder escribir unas líneas sin que se me emborronen las letras de tristeza y lágrimas. Porque contigo aprendí que las despedidas deben dejarnos los mejores recuerdos, y aferrarnos a ellos como filosofía de vida. Hoy me siento afortunada por haberte disfrutado en cada una de tus facetas. Fuiste maestro, compañero, amante y familia. Y por encima de todas las cosas, de todas las debacles, amigo, amigo de tus amigos, y de todas las personas que se cruzaron en tus aventuras, siempre vividas con la intensidad que se merecían, apasionado y optimista. Hoy me siento más que nunca superviviente de ese mundo que siempre quisiste cambiar a mejor, y que no queda duda que lo conseguiste desde tu pequeña parcela dejándonos una huella que nunca se desvanecerá.

Si existe un lugar en el universo paralelo para la buena gente, sé que ahí estarás tú, observándonos a través de la gran pantalla como si de una realidad virtual se tratara, riendo a carcajada limpia nuestras bracudeces y enviando energía positiva en los momentos complejos.

Me quedo, como filosofía de vida, con una consigna de Herman Hesse que dice aquello de “no desatendáis las pequeñas alegrías”, y cómo no, con una canción que tantos buenos momentos nos trajo, siempre en la mejor de las compañías, amigos de aquí y de allá.

Por siempre, con todo mi corazón… Un fuerte abrazo, abrazo de Bo.

Love,
K

Follow-up

En dos días me he cortado dos veces con cristales extraviados. Estoy, está, todo triste. No por haberme cortado, sino porque un accidente de coche se ha llevado a una persona muy querida, por mi, por todos. Que pequeños somos ante la muerte. Que desolado parecía hoy el camino al trabajo. Que difícil es a veces encontrar las palabras. Tengo hoy dos señales rojas en mi mano, y una algo más oscura en el corazón.

Los Goonies nunca dicen muerto

Fui ayer al cine a ver Los goonies. Tranquilos seguimos en 2014. El caso es que una academia de inglés de la ciudad hace un ciclo de clásicos (en las próximas semanas irán cayendo E.T. Indiana Jones, Superman, Tiburón o Los Cazafantasmas). Bueno yo a esta he ido porque es la peli favorita de @mlle_merch y verla en pantalla grande y en VOSE era un caramelico que no se podía dejar pasar. Además contamos con la compañía de la Srta. Tsalera, en funciones de queridísima y favoritísima profe de inglés. También vino @JulipinB que ostenta el cargo de ser uno de los no miembros favoritos de la chupipandi.

Yo he tenido una infancia totalmente ajena a las pantallas. En el pueblo no había tiempo para ello, la calle, los amigos, leer tebeos, el Tente y el Exin castillos me tenían absorbido. Así que ni guerretas de las galaxias, ni startrekis, ni espilberes, ni nada. Los dibujos del fin de semana, V y para de contar. El cine lo cerraron cuando yo era peque y solo uno de mis amigos tenía vídeo. Un aparato al que no le vimos ningún interés hasta bien entrada la adolescencia. Así que en general tengo bastantes lagunas respecto al imaginario colectivo de mi generación. Pero todo llega, así que ahí estuve, estuvimos, sin demasiada gente alrededor viendo las aventuras de esta pandilla en busca del tesoro de One-eyed Willy (que además aprendí que en griego se diría monoftalmo), huyendo de los perfidos Fratelli. No ha envejecido del todo mal la película y hubo tiempo para la nostalgia, la risa y el repaso de las modas trasnochadas. ¡Ah y estais advertidos! a partir de ahora quien quiera entrar en casa... tendrá que hacer el supermeneo. He dicho.

Año nuevo, vida nueva ¡hips!

Democracia Basura

No me gusta hablar mucho de economía. Puede que sea porque no entiendo casi nada de economía. Las cifras con muchos números se me escapan. Soy de los que todavía funciona en pesetas. Así que imagínate. Pero a veces me leo los suplementos naranjas de los periódicos. Siempre he sido de leerlo todo. Y entonces me enfado. Leo en El País del pasado día 22, que en el rescate a Novagalicia hemos perdido 8.000 millones de euros, de los cuales no hay posibilidad de recuperar ni un solo céntimo. ¡Cáspita! ¡eso si que es tapar agujeros!. Y yo me pregunto… ¿alguien ha explicado a los ciudadanos de que va esto del rescate a la banca? ¿hemos decidido nosotros dedicar a esto nuestro dinero? Porque no digo yo que no haya que rescatarlos (que hoy me he levantado magnánimo), pero a ver si el recorte en educación en el periodo 2010-2013 ha sido de 7.300 millones, igual la gente hubiese preferido dedicar el dinero a eso y no a rescatar Novagalicia (sin olvidarnos que también están los rescates a Bankia y Catalunyabank). ¿Hasta cuando nuestros dirigentes nos van a tratar como menores tutelados? y sobre todo ¿nadie es responsable de estas perdidas millonarias?. Tal y como esta el patio… como para creer en la clase política. ¡Puaj! Y por cierto ¡Merry Christmas!

La mala luz. Carlos Castán

Por fin ha llegado a las librerías la primera novela de Carlos Castán. Han pasado más de quince años (time goes by...), desde que nos deslumbrara con su primer libro de relatos Frío de vivir y muchos son los lectores que andábamos a la espera de su salto a la novela. Y lo ha hecho sin romper con su estilo. Pasan pocas cosas, porque muchas veces es es lo que nos sucede, que la vida se nos escurre como la gotera silenciosa que cae en una habitación cerrada. Una vez más la soledad, el desamor, la nada que queda tras certificar los errores y constatar el fracaso, campan a sus anchas por sus páginas. Y entre tanto lirismo, un asesinato. 

Una novela (¿o un relato corto algo más largo?), que solo por sus deslumbrantes primeros capítulos certifica que la espera, valió la pena. Pero aún así terminas sus páginas con cierto sabor amargo, el de la oportunidad fallida. Casi Castán, casi...

En la pequeña ciudad en la que inicialmente vivíamos (desde hace cuántos años, y qué largo cada uno de ellos), la dulce Provincia, es como si se hubiera ido adensando progresivamente, de un tiempo a aquella parte, la nube de hastío que, como de oficio, ya de por sí, envolvía las tardes a partir de cierta hora y nos metía en los huesos esa humedad de vida ya vivida, de tristeza enquistada y repetida, como un extraño rocío vespertino, una especie de sudor al revés que atravesará, de fuera adentro, los poros de todos los muros y de todas las cosas habidas y por haber y las dejara empapadas de vacío y de pasado y de un cansancio antiguo que te obligaba a pasear medio encorvado, a leer sin ganas, a siestas eternas con tal de no ver de qué lamentable manera agonizaba el tiempo bajo esa mala luz que se adueñaba igualmente de la calle, que del interior de las casas y los bares.

Visita dominguera al restaurante Callizo (Ainsa, Huesca)

A mi me sigue gustando, dice una. Oro parece plata no es, remarca otro. Clara que no es clara, procesionaria que es dulce de algodon con corazón de queso azul, patata que no se convierte en trufa... festival de sabores. Pero de comer ¿qué hay señor ventero?. Pues patatas asadas, bien de mantequilla con trufa, oliva al paladar mientras suena el cencerro... un regalo riquísimo y divertido. Cuatro cumpleaños y un video. Delicioso día que comenzó con visita guiada de nuestra Eleni a una iglesia encantadora, suponemos. Para encanto el fuego de la tablet y la silueta a contraluz de Marta llevándose la trucha viajera a la boca con la Peña Montañesa de fondo. Y si hubiese que quedarse con algo, tal vez con ese aperitivo "nada" una cuchara vacía, que algunos se apresuraron a retirar del plato, esperando que les sirvieran "algo".

De bajada cafelito en La Demba, con otra visita guiada y los de Lanaja, una vez más, dando que hablar. A la noche Pixie y Dixie se pasaron de visita, pero ahora ya nada nos sorprende. (Texto de recorta y pega, escrito a varias manos y tras haber hecho bien la digestión).

Migas de pastor con yema de corral a baja temperatura, setas de temporada y uvas de vendimia

So tell the girls that I'm back in town...

No hubo magia. Queríamos que sí la hubiese, pero no. El lugar encantador. Agitación y modernidad madrileña en la fila de entrada. La invitación a una Estrella Galicia, nada más cruzar la puerta, un buen comienzo. Mr. Johanson estuvo correcto, tímido, nervioso, bebedor, sonriente. Cantó bien. Sobre todo en los temas que solo le acompañaba el piano. Pero algo había en las bases pre-grabadas que le acercaban más al multinstrumentista que contratan para las fiestas de Aratorés, que al crooner del trip hop del que muchas publicaciones hablan. Y fue una pena. De todas formas, montañas de gracias a Julinchia por su compañía y atenciones. Y a Jay Jay por un On the other side desnudo y conmovedor, que sí guardaremos en el recuerdo.

Del cuaderno azul...

Últimamente cada vez que voy al pueblo sudo el Mediterráneo. Y no siempre es en el huerto. Mi madre tiene una infinita capacidad de invención para los y trabajos forzados domésticos. Le hemos metido mano al granero, a la habitación pequeña, montado estanterías, cambiado macetas… y a mí me ha tocado poner orden entre las muchas cajas que acumulo. Cajas que bajaron de Jaca y otras de Huesca. Cientos de discos, libros, recortes, figuritas, entradas de espectáculos, fotos y cartas. Muchas cartas. Con estas me pasó algo extraño. En los remites leía algunos nombres que no reconocía y otros con los que incluso me extrañaba haber tenido alguna cercanía. Que cosas tiene la memoria. He tirado muchas cosas, he reciclado otras tantas y entre tanta acción, he tomado la decisión de abrir (¡al fin!) un perfil en Facebook. Supongo que de alguna manera es lo mismo que tener esas cajas con cartas extrañas. Pero de forma tecnológica. Yo nunca he estado en contra de la tecnología. Nunca en contra del mañana. Yo siempre a favor. A ver si antes de que acabé el 2013 me pongo a ello.

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PEATONALIZACIÓN (basado en hechos reales): Y cuando despertó el PP lo había pintado todo de azul.

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Fui a una inauguración el miércoles. La gente bebía vino del caro en la acera y controlaba por el rabillo del ojo lo que hacía cada uno de los grupitos que se habían ido formando. Un artista, que no era el inaugurador, me cantó una canción al oído. Estaba trabajando en ella me dijo. Era finales de octubre y todavía hacía calor. No teníamos razones especiales para el optimismo, pero a todos se nos escapaba la sonrisa.

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A veces me pregunto si es en el momento de ponerse las manoletinas y los pendientes de perla, cuando las jóvenes oscenses renuncian a sus sueños.

Lo más importante de Periferias 2013

MerChef: El horror no estaba en los escenarios sino en nosotros. Nosotros vestidos de mamarrachas, nosotros ojiplaticos con la actuación de los ojete, nosotros con la sensación de que Periferias lo engloba todo y todo vale #OMG. Soy publico habitual (aunque vaya por inercia) pero sigo viendo poca gente. Sera que bebo pero no veo ese incremento del 15% que da la organización #WTF Hasta la proxima edicion... ¡y que sea lo que Luis quiera!. Alegria de vivir #LOL.

Ojal_a: Queriendo sin querer, me he tragado casi el festival enterito. Un festival desdibujado, donde desde hace unos años campa la sensación del sálvese quien pueda y el todo vale. Aún así siempre es estimulante para una Huesqueta que solo vive para la peatonalización. La decepción Ojete Calor (¡y mira que lo tenían fácil!) y entre lo positivo la energía y músculo de Za! la interpretación al Theremin del imprescindible Justo Bagüeste (Artlab Big Band) y la propuesta de danza-teatro infantil Malasombra. Gracias a la compañía Au Ments por el montaje y por la selección musical, interesante y alejada del canon infantil. Volveré a la exposición de la DPH, porque aunque algo escueta tiene chicha. Fin.

Eleni: Un escritor raro. En torno a Tomeo, coloquio sobre la vida y obra del escritor. Resulta que estaba absorbido por sus obsesiones, que no le gustaba leer mucho, que conoció a Kafka tarde y que no le interesaba hacerse el intelectual. Resulta que le interesaban noticias, hechos y conocimientos absurdos y las mujeres, las absurdas y las coherentes. Resulta que siempre le acompañó la contradicción y que se mostraba tal cual era, con sus defectos, obsesiones y aficiones. Y por eso le querían, le acompañaban y le soportaban sus amigos, editores y escritores. Era, fue un escritor solitario al que le gustaba la compañía. Una celebridad allá, casi un desconocido aquí. Un escritor de relatos al que se han empeñado en adaptar teatralmente. Un marginal que escribía literatura marginal. Un escritor que amaba los monstruos y las deformidades, tal vez porque desde muy temprano intuyó que no hay nada más horripilante que un mundo simétrico en el que todo encaja. Un surrealista en época hiperrealista. Un escritor al que hay que leer sobre todo por placer. En su escritura como toda escritura surrealista vamos a encontrar humor, contradicción y obsesión a partes iguales. Lo que más me gustó, su despedida: “Iros a vivir”. Probablemente esa frase condense su forma de ser y su escritura.